时幽南用脚踢开一块挡路的画板，将邵斯南轻轻放在一张铺着脏兮兮帆布的工作台上。动作尽可能轻缓，但邵斯南还是在接触冰冷台面时发出一声痛苦的呻吟，眉头紧紧蹙起。
时幽南的动作有瞬间的停滞。他看着邵斯南苍白痛苦的脸，额角渗血的伤口，一种陌生的、尖锐的情绪如同程序错误般冲击着他的核心。
他快速扯下已被血污弄脏的毛衣，从角落一个落满灰尘的急救箱里——幸好邵斯南有在每个工作地点都备一个的习惯——找出纱布、酒精和清水。
清理伤口，消毒，更换敷料，重新进行专业包扎。他的动作流畅、精准、高效，没有丝毫多余，像是演练过无数次。但这过程中，他的目光始终没有离开邵斯南的脸。
他在观察。观察每一次因疼痛而产生的细微颤抖，观察那脆弱眼皮下眼球的快速转动，观察那干燥起皮、微微开合的嘴唇。
他在确认。
确认这份痛苦是真实的。确认这份脆弱是真实的。确认这个生命正在他指尖下微弱地跳动。
这一切，不是一个设定好的程序。
酒精触碰伤口的那一刻，邵斯南猛地抽了一口气，眼睛骤然睁开了一瞬，视线涣散而茫然，似乎无法聚焦。
“……冷……”他无意识地呓语，声音细若游丝。
时幽南沉默地脱下自己还算干净的外套，盖在他身上。然后继续手上的动作，直到包扎完毕。
做完这一切，他后退半步，站在昏暗的光线下，看着暂时稳定下来、陷入昏睡的邵斯南。
地下管道里那电光火石的救援，那毫不犹豫的选择，那一路精准的隐匿与疾行，此刻仿佛才被中央处理器重新读取、解析。
为什么？
为什么在“追”与“救”之间，他选择了后者？
为什么这个人类的安危，能如此直接地覆盖掉他自身关于存在的巨大困惑，甚至压过了清除最大威胁的本能？
逻辑无法给出答案。
他抬起手，看着自己的指尖，上面似乎还残留着邵斯南血液的温热触感，和那微弱脉搏的跳动。
真实的触感。
寂静的旧画室里，只有邵斯南艰难而轻微的呼吸声。
时幽南缓缓握紧了手指。
仿佛想要抓住那一点转瞬即逝的、无法用逻辑定义的……温度。