风还在吹。
陈玄风跪在断崖边，额头那根黑线已经钻进眉心三分。他的呼吸很轻，像是随时会断掉。鼻腔里有血丝渗出，顺着人中滑到下巴，滴在灰土上砸出一个小坑。他没动，也没睁眼，可左眼下的肌肉忽然抽了一下。
不是疼。
是笑。
“又是这招？”他低声道，声音哑得像砂纸磨铁，“佛门那些和尚，翻来覆去就这点本事。”
耳边的诵经声越来越密。一声接一声，层层叠叠，像潮水一样往脑子里灌。不是普通的念经，是那种万人齐诵的大梵音，带着金光，带着香火气，带着前世最后那一刻碾碎他道心的力量。
他记得。
万佛朝宗那天，他站在中央，说了一句“佛不该度人，人该自渡”。话音刚落，满天佛号压下，连灵魂都被震成了碎片。
现在，这声音又来了。
牛头站在黄泉边缘，双手合十，掌心之间浮起一圈佛轮虚影。它没开口，但每一句经文都从它体内震荡而出，顺着幽冥规则直接打入陈玄风识海。它要的不是杀他，是让他自己崩溃，让他的信念瓦解，让“非佛非魔”的执念被佛音净化成灰。
可它不知道。
陈玄风早就不是那个只会硬扛的愣头青了。
他咧开嘴，嘴角撕裂，血流得更快。他抬起手，用袖子狠狠擦了把脸，抹掉半边血污，然后猛地抬头。
左眼睁开。
金红光芒炸出来，像一道雷劈进夜空。那不是灵力外放，是神魂燃烧的光。整座断崖都在晃，地缝里的白骨发出脆响，一根根崩裂。
“你们听够了没有！”他吼出第一句话，不是冲着牛头，是冲着脑子里那片佛国幻象，“天天念经，念得自己都信了？我告诉你——我不皈依！”
这一声不是喊出来的，是从五脏六腑里挤出来的。带着市井的粗口、灶台前的咳嗽、赵火炉煮粥时哼的小调、孟小九骂街时甩的脏话，混在一起，变成一股谁都没听过的声音。
真我之音。
没有韵律，没有节奏，甚至不成调。但它真实。
佛号阵列开始动摇。
那些整齐划一的经文像是撞上了乱流，音波扭曲，节奏错乱。有一瞬间，连牛头合十的手指都抖了一下。
陈玄风没停。
他站了起来，单膝撑地，慢慢直起腰。右臂上的魔纹突然暴起，像蛇一样往脖子爬，皮肤下鼓起一条条凸痕。他不管，继续吼：
“我在北原啃过三天冷馍，你在莲台上吃斋念佛；我替老头抬过棺材，你把死人炼成舍利；我跟楚河赌骰子骗酒喝，你拿因果当枷锁套别人脖子——你也配说我入魔？”
每说一句，左眼的光就强一分。那些声音不再是杂乱无章，而是凝成一股洪流，从瞳孔喷射出去，化作实质音浪横扫战场。
牛头终于变了脸色。
它想后退，可已经晚了。
“轰！”
一声爆响，不是来自外界，是它头颅内部炸开的。左边半个脑袋直接炸碎，露出里面一团黑雾缠绕的怨灵核心。那是它的本体，由九千亡魂怨念凝聚而成的意识集合。
它踉跄一步，单膝跪地。
陈玄风也跪下了。
但他还站着那口气。
七窍全在流血。鼻血糊住嘴巴，耳朵里往外冒血泡，眼睛更是像两个破洞，金红色的光混着血往下淌。右臂的魔纹已经爬上半边脸，皮肤出现细密裂痕，像是瓷器将碎。
可他还在笑。
“你们……最怕什么？”他喘着气，声音断断续续，“不是刀剑，不是神通……是有人敢说真话。”
牛头挣扎着抬起头，剩下的半张脸扭曲变形。它张嘴，又要念经。
陈玄风抢先一步，举起玄霜剑，剑尖对准自己眉心。
“你要再念，我就把这把剑插进去，把你的佛号连根拔出来。”他说，“不信你试试。”