那股熟悉的、带着青草芬芳的清甜味道，仿佛跨越了三十年的光阴，陡然在她的味蕾上炸开。
井水……是母亲揉面时用的井水。
苏晚萤猛地睁开眼。
眼前没有古井，没有星图，只有一扇沉静的木窗，窗外是沉沉的夜色。
鼻尖萦绕的，是淡淡的墨香与陈年书卷纸张的味道。
她正坐在渊王府的书房里，身上披着一件夏启渊的外袍，袍子上还带着他清冽的体温。
“天亮了，”她看着他，声音不大，却像一颗石子投入静水，“我们……该去‘上朝’了。”
夏启渊的眼底，有风暴在汇聚，最终却都化作了深不见底的平静。
他点了点头。
这朝，不在皇城金殿。
在人间。
萤田社的村口，天光乍破。
一阵沉重的车轮滚滚声由远及近，一辆巨大的板车在几头壮牛的拖拽下，吱呀作响地停在了所有人的面前。
车上，是一块打磨得光滑如镜的巨大青石碑，在晨曦的微光下泛着幽深的光泽，像一块从天上掉下来的、沉默的碑石。
一名满身石屑的老师傅从车上跳了下来，快步跑到苏晚萤面前，激动地搓着粗糙的大手，嗓门洪亮地问道：“帝师大人，这第一块《萤田公约》的石碑，照您的吩咐运到了！您看……这碑首，该刻哪四个字，才能镇得住这番开天辟地的大事业？”
他身后，铁秤砣、阿禾妈，还有闻讯赶来的几百号社员，所有人的目光都聚焦在苏晚萤身上，
是“天道酬勤”？还是“万民归心”？
或者，干脆就是“萤田公约”四个大字？
所有人都觉得，这块碑上，必须刻下足以流传千古的箴言。
苏晚萤的目光掠过石碑，那光洁的表面能清晰地倒映出每个人仰望的脸。
她摇了摇头。
“不刻律令，不刻姓名。”
话音一落，人群顿时一片哗然。
不刻字？那立这块碑做什么？一块光秃秃的石头，能有什么用？
老师傅也愣住了，结结巴巴地问：“不……不刻字？那……那不是白费功夫了吗？”
苏晚萤没有解释，只是从袖中取出一物。
不是什么玉玺官印，而是一枚烧制粗糙的陶印，看起来像是孩童的玩意儿。
她将印章在手心沾了点清水，轻轻按在手背上。
一个歪歪扭扭的图案出现了——那是一只翅膀短圆的萤火虫，幼稚得有些可笑。
这是她幼时，躲在柴房里，用泥巴捏了自己烤干的。
“让它空着。”她的声音清澈而坚定，传遍了在场每一个人的耳朵，“谁想遵守这份约定，就走上来，按下自己的掌印。谁不信，不必勉强。”
她收起陶印，静静地站在一旁，仿佛在等待一场无声的审判。
现场死一般的寂静。
风吹过田野，带来泥土和青草的气息。
所有人都在犹豫，在观望。
用掌印代替文字？
闻所未闻。
这玩意儿，官府认吗？
能当凭证吗？
“我来！”
一声闷雷般的暴喝打破了僵局。
铁秤砣把脖子上的秤砣往身后一甩，赤着一双脚，大步流星地走上碑台。
他没有丝毫犹豫，弯下腰，用手掌在脚下湿润的泥地里重重一抹，然后站直身体，深吸一口气，将那只沾满了黄泥的右手，结结实实地按在了石碑的正中央。
“啪！”
一个清晰、厚重的泥掌印，成了这块无字碑上唯一的“文字”。
他没有说话，只是退到一旁，用那双熬得通红的眼睛，扫视着众人。
这一个动作，仿佛一道无声的命令。
阿禾妈第二个走了上去，她学着铁秤砣的样子，也用泥浆沾湿了手掌，紧挨着铁秤砣的掌印，按下了自己的。
她的手小一些，掌纹却同样深刻。
紧接着，是小满升，是那个悔不当初的吴掌柜，是一个又一个扛过沙袋、挖过淤泥的壮汉，是那些纳过鞋底、送过饭食的妇人。
甚至，那个曾经因为分粮不均而砸了萤田社牌子的老汉，也一瘸一拐地挪了过来，颤抖着，印上了自己满是褶皱的掌印。
人越来越多，掌印一个挨着一个，密密麻麻，层层叠叠。
小砚台被阿禾妈牵着手，也走到了碑前。
他看不见，只是伸出瘦弱的手，轻轻地，从石碑的边缘开始，一点点地抚摸过去。
他的指尖划过那些湿润的、带着不同温度的掌印。
“我能摸到。”他仰起脸，空洞的眼睛里仿佛有光，“我能摸到每个人的温度。”
当最后一个人落下掌印，晨风再次吹过。
奇妙的一幕发生了。
那块原本被泥浆弄得斑驳的石碑，在风的吹拂和阳光的照射下，碑面竟隐隐泛起一层淡淡的荧光。