1964年的秋风，带着一股萧瑟的凉意，卷起地上的枯叶，却吹不散红星轧钢厂三食堂后厨里那股子几乎凝成固体的油腻热浪。
蒸汽是滚烫的，带着浓重的铁锈味，扑在脸上，每一口呼吸都像是在吞咽一团湿热的金属棉絮。
汗水是酸腐的，从每个人的毛孔里拼命渗出，浸透了单薄的衣衫，黏在皮肤上，散发着令人作呕的气息。
煤烟是呛人的，熏得墙壁和人的肺叶一样黑，那股子干燥的、带着硫磺味的颗粒感，无孔不入。
三股味道拧成一股绳，死死地盘踞在这片空间，形成一种独属于这个贫瘠而又火热年代的特殊气息。
李卫就站在这片嘈杂与油腻的正中心。
他的脑子仍然是一片混沌，像是被塞进了一团浸满油污的棉花，沉重，麻木，分不清自己身在何处。每一次心跳，都把这团污浊的棉花向他的太阳穴重重砸去。
在他对面，一个男人正用眼角的余光懒散地刮过他。
男人身材高大，一身本该洁白的厨师服上沾满了黄褐色的油点，陈旧的油渍已经浸透了布料的纤维，在灯光下泛着油腻的光。这身衣服穿在他身上非但没有半点厨师的严谨，反而透着一股子吊儿郎当的痞气。
他就是三食堂的“大拿”，何雨柱。
院里的人，都叫他“傻柱”。
“新来的，叫李卫是吧？”
傻柱的声音从喉咙里滚出来，不高，却带着一股子碾压式的轻蔑，每一个字都像一颗小石子，精准地砸在李卫的耳膜上。
“我不管你是哪个孙子塞进来的，往后想在我傻柱手底下混饭吃，就得懂我这儿的规矩！”
李卫的意识还没能从这句充满火药味的话里挣脱出来，傻柱的下巴已经朝着角落里一个半埋在地下的池子轻蔑地一努。
“看见没？”
“去，把那油污池给清了。”
话音刚落，周围那些原本抱着胳膊、眼神戏谑的厨子们，喉咙里顿时爆发出压抑不住的哄笑声。
那笑声尖锐，刺耳，充满了不加掩饰的恶意，在闷热的厨房里回荡，交织成一张巨大的网，将李卫牢牢罩在中央。
李卫的目光顺着傻柱的指向挪过去，胃里瞬间一阵剧烈的翻江倒海，一股酸水直冲喉咙。
那根本不是什么油污池。
那是一个积攒了不知多少年头的半固态粪坑！
无数食堂的泔水、择掉的烂菜叶、变质的油脂，日复一日地倾倒进去，经过漫长时间的发酵，已经变成了一池黑褐色的黏稠膏状物。
池子表面，飘着一层厚厚的、泛着诡异绿光的霉菌，下面咕嘟咕嘟地冒着气泡，每一次破裂，都释放出更浓烈的恶臭。
一股无法用言语形容的酸腐馊臭味，正源源不断地从中散发出来，霸道地钻进鼻腔，熏得人眼泪直流，大脑一阵缺氧，几乎要当场窒息。
傻柱见李卫僵在原地，脸色发白，眉头猛地一横。
他大步上前，粗壮的手指重重地戳在李卫的胸口，将他本就肥硕的身体戳得一个趔趄，后背撞在冰冷的灶台上。
“怎么着？听不懂人话？”
“我让你清了，就得用手！给它一捧一捧地掏干净！”
用手……掏干净？
徒手掏粪坑？
强烈的生理不适混杂着巨大的、无处遁形的屈辱感，像一根烧红的钢针，狠狠刺穿了李卫混沌的意识。
他猛地一激灵。
脑海深处，那个属于二十一世纪的灵魂，在这一刻被彻底激活，咆哮着苏醒了。
他想起来了。
他不是这个年代任人欺凌的胖子。
他本是现代都市里，那个在资本市场和高端农产品领域翻云覆雨的精英！
眼睛一闭，一睁。
世界天翻地覆。
自己则成了这本年代剧本里，一个连名字都无比陌生的、可悲的配角。
“还愣着干嘛？等着我请你吃席？”
傻柱不耐烦的呵斥声再次响起，带着浓浓的威胁。
周围的嘲笑声愈发刺耳，像无数只苍蝇在耳边嗡嗡作响，钻进他的大脑，搅得他不得安宁。
李卫的拳头死死攥紧。