“你知道什么叫‘活人账’吗？”他忽然问。
裴文肃摇头。
“死人记在碑上，活人记在心上。”李不归轻声道，“我们今晚点的，不是灯——是名字。”
话音未落，远处钟楼忽有异动，风拂铜铃，发出沉闷的响。
四更天，归城的钟声像是从地底爬出来的幽魂，一声声撞破夜雾。
“当——”
第一声钟响，整座城像被猛推了一把，抖了三抖。
狗不叫了，鸡不鸣了，打更老汉忘了敲梆子，愣在巷口仰头望百年钟楼，眼里满是敬畏。
第二声钟响，城头火光乍起。
不是寻常橙红，是幽幽的绿，像坟地鬼火，又像深潭磷光，看得人脊背发凉，却没人敢移开眼。
李不归站在城楼最高处，亲自点燃第一盏灯。
灯芯掺了老凿的铁灰，是边军工匠秘制的“夜明引”，据说能照见人心善恶。
火苗一跳，绿得瘆人，却稳得像钉在风里。
“点灯。”他轻声道。
百盏油灯依次燃起，每盏灯下都挂着《边民赈录》的复印件——字迹模糊，手印斑驳，却足够让人认出那是谁的掌纹。
风一吹，纸页哗啦作响，像是三百二十七个亡魂在低语：“我还记得你。”
百姓从四面八方涌来，赤脚的、披衣的、抱着孩子的，全都仰着头，像看天书降世。
“那是我娘的手印！”一个少年突然哭出声，“她走那年才三十六……临死前还说，‘那斗米，是活菩萨给的’……”
“我家门缝也塞过米！”老妇颤巍巍指着，“那暗红花……我绣了一辈子没绣出来，原来不是梦……”
“那是我家的印！”孩童踮脚大喊，“我爹说那是救命的印！我们不是被官府救的，是被人救的！”
声音一浪高过一浪，汇成人海潮音。
整面城墙，宛如活过来的账碑——挂在风里、烧在天上、印在人心深处。
绿焰摇曳，映得每个人脸上光影浮动，仿佛灵魂都被照得通透。
远处，钦差行馆的窗纸被染成诡异的青绿色。
陆明砚坐在案前，手里的“定罪奏章”写了三天三夜，墨迹未干，标题赫然是《请斩逆贼李不归以正国法疏》。
他本以为写的是正义，可此刻，窗外的绿光像无数只眼睛，盯着他笔下的每一个字。
他猛地起身，手伸向烛火想吹灭——仿佛熄了灯，就能躲开这铺天盖地的“账”。
可指尖停在半空，没动。
火光跳了跳，映出他记忆深处的画面：大雪纷飞的冬夜，父亲被押赴刑场，回望他的最后一眼，不是恨，是痛。
而自己蜷在雪堆里，饿得快断气时，摸到块硬邦邦的粗饼。
没有名字，没有字条，只有半枚模糊的手印，沾在饼边。
那手印，和城墙上挂着的一模一样。
陆明砚缓缓坐下，手抖得几乎握不住笔。
想改一个字，却见满纸“逆贼”“谋反”“当诛”，竟无一处能下笔。
笔尖悬在纸上，墨滴落，晕开如血。
最终，他松手，笔“啪”地掉在案上，滚了几圈，停在“李不归”三个字上，像具无言的尸体。
他抬头望向窗外，绿灯如海，无声燃烧。
百姓的诵账声随风飘来，断断续续，却字字如锤：
“……嘉和六年，赤岭村，陆家第七户，领赈粮一斗……”
“……陇西赵氏，母病，得药三钱，无名者赠……”
“……归城孤儿院，冬衣三十套，暗红花标记……”
陆明砚闭上眼，喉头滚动，喃喃自语：“我不是来找罪人的……是来找公道的。可如今，公道到底在哪一边？”
烛火摇曳，映着他脸上一道未愈的旧疤——那是十岁那年，为护父亲尸首，被乱军砍中的。
窗外，绿光如鬼火浮动。
五更未尽，钦差行馆内烛火摇曳，陆明砚彻夜未眠，手中反复摩挲那份定罪奏章。忽然，他猛地起身，抓起案上的影账副本，眼神复杂得像窗外的绿焰，快步走向门口——他要去见一个人，问清楚最后一个疑问。
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