李不归笑了，笑得像个寻常傻子，可眼底亮得惊人：
“他知道我是谁。”
“他知道那年冬天，是谁给他送的饼。”
“他也知道，他爹临死前喊的那句‘李家无义’，是反话。”
风穿堂而过，吹动他鬓边的碎发。
“他不是来杀我的钦差。”
“他是……最后一个，还能被唤醒的人。”
午时三刻，日头毒得能烤裂地皮。
归城的风裹着沙粒乱撞，像一群没家的野狗。
钦差行馆外的两尊石狮子，被晒得发烫，龇牙咧嘴的模样，像是也在替陆明砚咬牙。
门“吱呀”一声开了。
李不归就这么走了进来，布鞋踩在青砖上，不紧不慢，像个来借盐还醋的老街坊。
洗得发白的粗布衫松松垮垮，兜不住眼底那道寒光，亮得能照透人心。
“站住！”
陆明砚猛地拍案而起，腰间佩刀“锵”一声横在案前，刀锋直指李不归咽喉，杀气腾腾：“李不归！你竟敢自投罗网？！”
空气瞬间凝固。
李不归没停，也没躲，低头瞥了眼刀尖，嘴角一歪，语气轻佻：“哟，刀挺亮，照得见我脸上的灰不？”
陆明砚气得手都在抖：“你——！”
话没吼完，李不归已经走到案前，慢悠悠从怀里掏出油布包，一层层解开，动作虔诚得像在拆一封遗书。
“啪。”
册子落在桌上。
封面无字，内页却泛着淡淡幽光——绿墨如血，字字如钉，翻开第一页，赫然是《幽影兵名录》。
一行字刺得人眼疼：
非兵非卒，皆阵亡将士之后；粮不出仓，转入百家灶膛。
陆明砚瞳孔骤缩，下意识伸手去碰，指尖刚沾到墨迹，忽然一麻——不是痛，不是痒，是一股诡异的温热，仿佛那字是活的。
“验伪墨。”李不归声音平静，“老凿用灯灰、铁锈、冰露调的，遇体温就发热。你爹当年受刑的狱录墨呢？掺的是人血、砒霜，还有谢九章的私印油。”
他顿了顿，声音冷得像边关的冻土：“你爹临死前咳出的血，被他们磨成墨，写下了认罪书。”
陆明砚猛地后退一步，后背狠狠撞翻了椅子，哐当一声巨响。
“你胡说！”
“我胡说？”李不归冷笑一声，从袖里抽出一张泛黄残页，“啪”地拍在册子上，“你自己看。”
纸页展开，边角焦黑，像是从火里抢出来的。
末尾签名处，“谢九章”三个字龙飞凤舞，旁边一滴干涸的血斑发黑发硬，形状像一只握不住刀的手。
“这是当年刑部底档残片。”李不归死死盯着他，眼神锐利如刀，“你爹被逼供，咬舌不认。他们用烧红的铁筷撬开他的嘴，把血滴进墨池。你猜，那认罪画押的墨，是谁的血？”
陆明砚呼吸急促，脸色由红转白，再由白转青，浑身控制不住地发抖。
他低头看向自己写的奏章——那份《请斩逆贼李不归以正国法疏》。
墨迹，竟在一点点泛红。
不是错觉。
那些字慢慢渗出血色，像是被什么东西从纸里唤醒，活了过来。
“这……这不可能！”
“可能。”李不归收起残页，语气淡得像水，“你用的墨，是谢九章钦点的御制松烟。我的灯灰墨，是三百个活下来的人，用命点的灯烧出来的。”
他转身就走，背影单薄，却稳得像一座山。
“陆明砚，你说你求公道。可你想过没有——你手里的笔，早就是别人的刀？你写的每一个字，都是在替死人背锅？”
脚步声渐渐远去。
陆明砚僵在原地，像被钉死在刑场中央。
案上两本册子静静对峙：一本墨色泛红，如血将溢；一本幽绿生光，似鬼录人间。
风从窗外灌进来，吹得奏章边角卷起，像一只正在腐烂的手，缓缓松开。
而在城东一条不起眼的窄巷里，一间低矮药堂的窗缝中，一盏油灯忽明忽暗。
昏黄的光线下，一只枯瘦的手正翻开一本发霉的账本，指尖划过一行模糊小字，声音沙哑得像锈铁摩擦：
“……第三十七人，疯于账，语曰‘灯中有鬼’。”
话音落下，油灯猛地一炸，火光骤暗。
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