晨光还没有洒进山谷，竹屋里的苏清鸢就已经醒了。她静静地坐在床上，双腿盘起，双手轻轻放在膝盖上，眉头微微皱着。体内的灵气像一条小溪，缓缓地在经脉里流动。
昨晚她一直在调息，直到天亮都没停。可右肋下的伤还是隐隐作痛，每次呼吸都像是被什么东西轻轻刮过一样难受。但她没有急，只是慢慢运转《清弦引》第三段的心法，一呼一吸都和灵气的节奏对上，就像弹琴时每一个音符都要准确，不求快，只求稳。
指尖有点发抖，是旧伤还没好全的反应，也是身体在提醒她：你还撑得住吗？可她知道，如果连走路的力气都没有，还谈什么远行？于是她咬牙坚持，让灵气一遍遍冲刷受伤的地方——就像昨天用琴音压制那头凶兽一样，不是靠蛮力硬拼，而是用“律”去控制混乱。
过了很久，她终于睁开眼，眼睛清澈得像山间的泉水。掌心出了点汗，丹田里也恢复了三成灵力。够了。
她慢慢起身，动作不算快，却很稳。弯腰从床底拿出一个旧布包，那是妈妈当年离开山寨采药时用过的行囊。布面发黄，边角都磨破了，她没多看，只是轻轻打开，一样样往里放东西：干粮袋、水囊、两件替换的麻衣、火石和小刀。都是最普通的东西，但每一件都不能少。
最后，她拿出一个小布包，里面是昨晚强撑着配好的止血草药和几味镇痛的根茎。虽然简陋了些，但关键时刻能救命。
收拾得差不多了，她顿了顿，目光落在墙角的琴架上。
那把太古琴静静地躺在那里，上面盖着一块麻布，只有第七根琴弦的根部透出一丝淡淡的青色，像是有生命在跳动。她走过去，掀开麻布，手指悬在琴面上方，没有真的碰它，可一股温润的感觉却顺着指尖流进了心里。
这把琴早就不是普通的乐器了。它陪她长大，替她预警危险，甚至承载过大长老临终前的最后一句话。
“如果你停在这里，总有一天，琴会不要你。”
那声音还在耳边回荡，不再是死前的沉重，反而像钟声余音，清晰又平静。她不再犹豫，小心地把琴取下来，用厚布一层层裹好，背在身后。琴贴着她的背脊，竟传来一丝暖意，仿佛和她一起呼吸，一起心跳。
刚系好行囊的带子，门外就响起了脚步声，很轻，但不止一个人。
门缝被推开，一位老奶奶站在门口，手里拿着个小布袋，灰白的头发在晨风里轻轻晃动。她没进来，只是把袋子递过来，低声说：“晒干的山薯，还有点熏肉，路上吃。”
苏清鸢接过，沉甸甸的，够吃好几天了。她没说话，只是认真地点了点头。老人也没再多讲，转身走了，背影有些佝偻，脚步却很坚定。
没过多久，又有人来了。几个年轻姑娘站在一起，带头的那个捧着个油纸包好的草药包，显然是怕潮特意包严实的。她眼眶红红的，声音不大，但很清楚：“我们按你平时教的方法配了些药……要是受伤了，记得换。”
苏清鸢伸手接过，指尖碰到油纸的粗糙，也感受到她们手心的温度。她依旧没说话，只是把药放进行囊最底下，和自己准备的那一份放在一起。
人渐渐多了起来，却没有谁大声喧哗。孩子们站在远处的小溪边不敢靠近，由一位长辈带着慢慢走过来。老人手里握着一枚小铃铛，是用琴木边角料雕成的，形状像弯弯的月亮，上面刻着简单的符纹——这是清弦部送别远行者的传统。
“孩子们做的。”老人把铃铛放进她手心，“琴木做的，琴音保你平安回来。”
铃铛很轻，可落在她手里却压得心头一沉。她低头看着这个小东西，木头温润，棱角还有些毛糙，一看就是孩子们亲手做的。他们用了她的琴木，寄托了他们的信任和祝福。她把它贴身收好，放在胸口的位置。
大家静静站着，目光全都落在她身上。有担心，有不舍，也有说不出口的托付。她明白，这一趟不只是为了自己寻道，更是代表整个清弦部迈出的第一步。他们不能同行，就把心意藏在每一份礼物里，送她启程。
她转身回屋，背上行囊，动作平稳。再出来时，已经整装待发。
就在她准备迈步的时候，忽然停住了。
门前那块她小时候常坐的石头，现在空空的，可她好像看到了妈妈的身影——也是这样一个清晨，妈妈背着药篓，对她说：“声音不止在琴弦上，路也不只在山谷里。”
那时她不懂，现在懂了。
大长老昨晚的话，不是赶她走，而是让她明白：真正的守护，不是死守原地，而是把这份信念传下去。如果琴道的真义散落在外，如果《太音诀》还有未解的秘密，那她就必须去听，必须去找，必须让这琴声，不再只是山谷里的回响。
她深吸一口气，回头看了一眼整个部落。
炊烟袅袅升起，寨门重新修好了，新搭的横梁结实有力，守卫拿着长矛来回巡视。溪水潺潺流淌，远处传来孩子们玩耍的笑声。这片土地正在一点点恢复生机，而她，要出发了。
她闭上眼，再睁开时，眼神干净又明亮。
她没有说一句告别的话，也没有回头再看一眼。只是站在门前，右手轻轻抚过背后的琴囊——
就在那一刻，第七根琴弦突然轻轻颤了一下，像心跳一样，回应着她。
这时，远处遮棚那边跑来一位族里的老人，手里紧紧抱着一卷陈旧的竹简，外面缠着麻绳，封口还盖着蜡印。
他脚步匆忙，一边跑一边喊：
“清鸢——大长老临终前交代了！如果你决定远行，这东西一定要交到你手上！”