紧接着，第二人、第三人也跟着跪了下来。
没有人喊口号，也没有宣誓，他们只是用最古老的方式，低下头，表达敬意。
苏清鸢的眼眶一下子热了。
她咬住嘴唇，拼命忍住想哭的冲动。她不能哭。如果她哭了，这场送别就会变成离别的悲伤，而不是启程的希望。
她转身，面向寨门。
那两扇修补过的木门静静地立着，裂缝里嵌着新砍的木条，颜色比原来的浅一些。阳光洒在上面，光影交错，像一张还没写完的乐谱。
她一步一步走过去，不快也不慢，每一步都很稳。
身后传来细微的动静——越来越多的人跪了下来。不是命令，也不是强迫，而是发自内心的尊重。她没有回头，但每一步都能感受到那份沉甸甸的分量，正陪着她一起前行。
她在寨门前停下。
右手抬起，轻轻按在门框上。木头粗糙，带着昨夜没干透的露水，有些凉。她记得昨晚亲手参与加固这扇门时，手指被木刺扎破，血珠渗进木纹。现在那点红早不见了，可记忆还在。
“等我回来。”她说。
声音很轻，像是说给门听，又像是托付给风。
风穿过山谷，卷起几片落叶，在空中转了两圈，又落回石板上。
她依旧站着，背挺得直直的，肩上的琴安稳地贴着她。行囊里的竹显忽然又震了一下，极其轻微的一颤，像是回应，又像是催促。
她知道，只要再迈出一步，脚就会踏出寨门。
但她没动。
不是犹豫。
是在等待。
等待心里那个最重要的音，彻底对准。
她闭上眼，耳边响起昨夜最后一段琴声——不是《清弦引》，而是妈妈常弹的《归山吟》。那首曲子她从来没完整弹过，总是在第三段就停下来。大长老曾说：“等你能从头到尾弹完这支曲子，才算真正接过这把琴。”
她现在还做不到。
但她相信，总有一天，她会在回家的路上，把它补全。
睁开眼时，天光已经亮了许多。
她抬起右脚，缓缓向前移了半寸。
鞋底悬在门槛上方，还没落地。
就在这一瞬——
行囊最底层的竹简，猛地一震！
蜡封裂开的缝隙中，一丝极淡的青光悄悄渗出，顺着布料边缘缓缓爬升，像一滴凝固的泪，正慢慢滑落。