修士走出两步，忽然又停下。
“你知不知道我为什么提醒你别去解那些残音？”他背对着她，声音低了些。
她没回答，只是安静等着。
“因为一旦你开始解析，就会产生共鸣。”他缓缓说道，“只要你的心神和那扭曲的音律形成回路，你就不再是听的人，而是变成了传递它的工具。哪怕你初衷再干净，也会不知不觉变成它的一部分。”
她指尖轻轻收拢。
“可如果不去理解，又要怎么应对呢？”她问，语气像在请教长辈，没有试探，也没有锋芒。
“不是理解。”他说，“是超越。真正的倾听，不在读懂残篇断句，而在听见它背后被困住的灵魂。你弹琴的时候，有没有听过琴弦停止之后的寂静？”
她轻轻点头：“听过。”
“那就够了。”他转过身，目光平静，“寂静里才有真话，喧嚣中只有谎言流传。你能守住那份静，就不会迷路。”
她看着他，眼里没有波澜，也没有崇拜，只有一种藏得很深的清明。
“所以你是来测试我能不能守住这份安静？”她问。
他沉默了一会儿，摇摇头：“我是来确认你有没有被污染。而你没有。”
“现在呢？”她追问。
他望着她，很久很久，才说：“现在，你已经开始想怎么对抗它了。”
说完，他不再停留，沿着街道走去。身影渐远，脚步依旧无声，但每一步落下，脚下的细沙竟泛起一圈圈规则的波纹，像是某种古老的节拍正在苏醒。
她站在原地，没追，也没动。
直到他转过街角消失不见，她才缓缓抬起右手，三指并拢，轻轻按在胸前。那里，琴囊紧贴着她的心口，第七根弦持续散发着温热，不再预警，也不再叹息，而是一种近乎期待的跳动。
她低头，看见自己的影子映在青石板上，轮廓清晰。但在右肩的位置，影子里的琴匣比实际宽出一线，仿佛多出了另一个看不见的影子。
她不动声色地将左手覆上琴面，五指舒展，如同抚摸春天的新枝。
风拂过脸颊，吹动她的发丝，也吹动药铺门前的铜铃。那断裂的符纹在晨光中一闪，铃舌轻撞，发出半声嘶哑的响——还没完整响起，就戛然而止，像被人掐住了喉咙。
她迈步向前，鞋尖触到门槛的那一刻，右手忽然收紧，牢牢攥住了琴囊的带子。
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