李小冰睁眼时，飞机还在往下掉。
不是那种干脆利落的自由落体式坠毁，而是机翼一歪、引擎咳出黑烟后，像只断了半边翅膀的老鹰，被风硬生生托着往麦田里滑。她咬紧牙关，右手死死攥住操纵杆，左手却已不听使唤——刚才为躲那道诡异蓝光，被弹片划开一道口子，血顺着飞行夹克往下淌，在座舱地板上积了一小滩。
“这破飞机连麻布补丁都渗血了，还能叫战斗机？”她心里暗骂一句，顺手把仪表盘上晃荡的护目镜拨到一边，“燃油见底，无线电炸了，现在连东南西北都得靠太阳猜。”
话音刚落，机身猛地一震，螺旋桨擦过麦穗，激起一片黄尘。她顺势拉起襟翼，让尾部先接地，整架飞机在田垄间犁出一条歪七扭八的沟，最后卡在一棵歪脖子树前，戛然而止。
世界安静下来。
只有焦糊味和远处隐约传来的炮火声。
她解开安全带，胳膊一软差点栽倒，靠着残破的舱门才勉强站稳。抬头望去，南京城方向浓烟滚滚，可奇怪的是，那几股烟柱排列得整整齐齐，像是被人刻意点燃的信号塔。
更怪的是地面。
百米外的土路上停着三辆日军卡车，但下来的不是士兵，而是一群穿黑袍戴面具的人。他们抬着木箱，箱子上刻满符文，每走一步，脚底就泛起一层淡绿色光圈，仿佛踩在看不见的阵法之上。
“阴阳师？”李小冰眯起眼，从靴筒抽出一把战术匕首，“我还以为这种玩意儿只出现在柯老板讲睡前故事的时候。”
她悄悄摸出腰后的微型记录仪，打开摄像模式，镜头刚对准那群人，忽然听见身后沙沙作响。
转身刹那，刀锋已贴上脖颈。
冷。
不是金属的凉意，而是从骨头缝里钻出来的寒气，仿佛对方的刀根本不是铁打的，而是用冬天第一场霜凝成的。
持刀的男人穿着关东军军官服，肩章上的金星歪歪斜斜，像是随便钉上去的装饰品。他眉眼细长，嘴角挂着笑，手里那把唐刀的刀鞘上，雕着一对纠缠的阴阳鱼。
“特工小姐，”他开口，声音像钝刀刮瓷碗，“低空飞行很危险，容易撞上……不该看见的东西。”
李小冰没动，也没说话。她只是慢慢抬起右手，将流血的袖口往上捋了捋，露出手腕内侧一道陈年疤痕——那是三年前在云记中药铺，柯云龙用灵泉为她疗伤时留下的印记。
男人眼神微变。
“你不是日本人。”她说。
“我是松本太郎。”他轻笑一声，把刀收回半寸，“不过你说得对，我确实不属于这个时代。”
他说完，竟从怀里掏出一个酒壶，拧开盖子递过来：“战地相逢，共饮一杯？清酒配硝烟，别有风味。”
酒香飘来。
表面上是米酿的醇厚，可底下藏着一股腐甜，像是放久了的桂花酱混了铁锈水。她鼻子一抽——这味道她熟，圣手堂那些“灵犀散”上瘾者身上就是这味儿。
“哦？给我下蛊？”她接过酒壶，指尖故意蹭过他手背，“你们日本人就这么招待女宾的？”
“只是敬意。”松本微笑，“喝了它，你会看到真相。”
“真相啊……”她低头嗅了嗅，忽然咧嘴一笑，“那你得先教我怎么用筷子喝。”
话音未落，她手腕一翻，酒壶倾斜，液体全泼在他胸前。趁着对方皱眉瞬间，她左脚勾起地上一块焦铁片，踢向他膝盖，同时右手一抖，袖中滑出一枚微型手雷，精准塞进他腰带缝隙。