冀南平原，风是干的，土是黄的。
入夜之后，连最后一丝暑气都被秋凉驱散，只剩下无边无际的黑暗，压得人喘不过气。
这里是日占区的腹地，是独立第一旅力量的延伸，也是龙文章的猎场。
姜浩把“迷龙”侦察营扔到这片四战之地，只给了一句话：“给我在这儿扎下一根钉子，越深越好。”
龙文章，这个从川军团死人堆里爬出来的妖孽，最擅长的就是在绝境里刨食吃。他带着那帮同样油滑却悍不畏死的溃兵，在这片敌后搅动风云，搜集情报，敲掉日军的补给小队，日子过得有声有色。
这一次，他盯上了一条大鱼。
驻守县城的伪军独立混成团。
团长，王铁山。
龙文章的情报网，是通过镇上茶馆的说书先生、城里烟花巷的姑娘、还有那些挑着担子走街串串巷的货郎编织起来的。零零散散的消息汇集到他手里，拼凑出了一个活生生的人。
原西北军出身，打过喜峰口，砍过鬼子头。
当年也是条响当当的汉子。
部队被打散了，辗转流落，最后万般无奈，才穿上了这身二鬼子的皮。可骨子里的那点东西，还没被岁月和屈辱彻底磨干净。他治下的伪军，对老百姓不算苛刻，也极少主动配合日军下乡扫荡。
龙文章闻到了机会的味道。
一种猎物身上独有的，混杂着不甘与挣扎的气息。
他决定亲自去会会这个王铁山。
月黑，风高。
龙文章孤身一人，像只狸猫，悄无声息地贴着县城墙根的阴影移动。他没有走那条约定好的、由内应打开的密道。
他从不把自己的命，完全交到别人手里。
他攀上了一段无人看守的、略有残破的城墙，落地时只发出了微不可闻的闷响。城内的街道上，几盏昏黄的灯笼在风中摇曳，日军巡逻队的皮靴声由远及近，又渐渐远去。
龙（lóng）文章（wénzhāng）闪进一条漆黑的巷子，七拐八绕，最终停在一处毫不起眼的后门前。
他屈起指节，按照约定的暗号，不轻不重地叩击了三下。
门轴发出一声压抑的呻吟，开了一道缝。
龙文章闪身而入。
伪军团部的密室里，灯火摇曳，将两个人的影子投在墙壁上，拉得老长。
王铁山坐在主位上，四十出头的年纪，脸上是风霜刻下的沟壑，眼神浑浊，却又藏着一丝不易察觉的警惕。他端着一杯酒，慢慢地喝着，并不看龙文章。
“王团长，你我都是中国人，何必为日本人卖命，打自己的同胞？”
龙文章没有客套，声音不大，却像一颗石子，砸进了死寂的池塘。
王铁山终于抬起了眼皮，嘴角扯出一个讥讽的弧度。
“哼，说得轻巧！你们八路军，小米加步枪，能成什么气候？”
他的声音粗粝，带着一股子自暴自弃的痞气。
“在这冀南平原上，皇军一个冲锋，你们就得钻回山里去。跟我谈这个？你不觉得可笑吗？”
龙文章没有动怒，脸上甚至还挂着那副招牌式的、让人看不透的笑容。
他没有争辩什么主义，也没有宣讲什么大道理。
他只是慢条斯理地解开自己土布军装的扣子，从最贴身的内袋里，掏出了两样东西。
他把它们轻轻地放在了面前那张油腻的八仙桌上。
动作很轻，发出的声音却沉重得让王铁山的心脏猛地一缩。
第一样东西，是一面折叠起来的军旗。
龙文章将它展开，昏黄的灯光下，那面肮脏、破烂的旗帜上，一个血红的太阳图案刺得人眼睛生疼。旗帜的边缘被烧得焦黑，上面布满了弹孔和刀劈斧砍的痕迹，几块暗红发黑的血斑，已经浸透了布料，仿佛还散发着铁锈般的腥气。
日军联队旗！
王铁山瞳孔骤然收缩，端着酒杯的手，停在了半空中。
作为军人，他比任何人都清楚这东西的分量。
龙文章没有停下，又将第二样东西推了过去。
那是一把佐官指挥刀。刀鞘古朴，刀柄的缠绳上，同样浸染着干涸的血迹。