巷口那人没动，李承恩的手已经伸进口袋。铁盒的边角硌着他的手指，他没有拿出来，只是轻轻摸了摸，确认它还在。岑晚月挽着他胳膊的手松了些，但脚步未停。
他们继续往前走。路灯一盏接一盏亮起，街边饭馆飘出炒菜的香气，有人骑着自行车从身旁经过，铃声清脆地响了一下。
“建军。”李承恩低声说。
“哪个建军？”岑晚月问，语气平常。
“我堂弟。”他说，“站在那儿假装看电线杆，手里拿着手电筒。”
岑晚月侧头看了一眼，随即转回视线：“要甩掉他吗？”
“嗯。”
前方路口右拐便是主街，店铺林立，行人往来。两人加快脚步，走到一家门前停下。招牌歪斜地挂在墙上，字迹残缺，“张记杂货”只剩“张记”和半个“杂”。
“进去？”
“从后门走。”
门没上锁，推开时发出吱呀声响。屋内堆满纸箱与旧货架，地上散落着碎玻璃。李承恩拉着她贴墙而行，绕过前厅，穿过一道小门进入厨房。灶台积灰，水槽裂了缝，后窗半开着，窗框锈死。他用力向上推，卡住的地方磨了几下才松动。
“跳吧。”他说。
他先翻出去，落地后转身伸手。她跳下时军装下摆挂住窗沿，撕开一道口子。他看见了，却没说话，只轻轻拍了下她肩膀。
外面是条窄巷，两侧堆着煤块和破筐。他们沿着墙根前行，拐了两个弯，走上另一条街。远处传来狗吠，近处有孩童奔跑嬉闹的声音。走了百余米，李承恩忽然停下，在电线杆后回头望去。
“他进去了。”他说。
方才那家店门口，李建军正推门而入。手电筒的光束来回扫动，照过货架又落向地面。一个老头从里屋冲出来，手里拎着扫帚。
“谁啊！半夜闯店？”
李建军往后退了一步：“我找人……”
“找什么人！偷东西是不是？”老头挥起扫帚就打，“上次才抓了个撬门的，你又来？滚出去！”
“我不是小偷！”李建军抬手挡住，“我就看看有没有人进来……”
“看个屁！没见过你这种看的！”老头骂着往外推他，“再不走我喊片警了！”
李建军被推出门，踉跄几步才站稳。他回头盯着漆黑的店内，还想往里冲，老头却已提着扫帚堵在门口，嘴里不停呵斥。他只得作罢，站在原地左右张望，街上早已不见人影。
电线杆后，岑晚月捂着嘴轻笑，肩膀微微抖动，眼里闪着光。
“他还真信了有糖卖。”她小声说。
“他爸管账，教他凡事留记录。”李承恩道，“他以为人人都按本子办事，听见‘广东糖果’就认定我们进去了。”
“那你呢？”
“我不靠本子。”他看着她，“我靠脑子。”
她笑着摇头，指尖轻轻拂过他袖口脱线的地方。两人转身继续前行，步伐比先前轻松了许多。
路过一家修车铺，铁皮棚下挂着一只灯泡。中年男人蹲在地上擦拭扳手，抬头看了他们一眼，又低头忙活起来。铺子对面墙上贴着一张红纸，写着“房屋出租”，字迹潦草，角落还沾着烟灰。
“你觉得他是单独来的？”岑晚月忽然问。
“不知道。”李承恩答，“但不管是谁指使，人既然露了面，就逃不过后续。”
“要不要查？”
“不用急。”他摸了摸口袋里的铁盒，“他敢跟，就会再跟。下次，不会这么轻易收场。”
她点点头，不再多言。
他们走得缓慢，如同散步。街边一家副食店尚未关门，灯光映出半个柜台。一位妇人抱着孩子买酱油，小孩伸手要糖，女人轻轻拍开他的小手。李承恩看了一眼，想起小时候母亲也这样带他买东西。那时建军总躲在后面，偷偷拿柜台上的薄荷糖。
“你小时候爱吃甜的吗？”岑晚月问。
“不爱。”他说，“家里穷，吃不起。”
“现在呢？”
“也不爱。”他顿了顿，“就是有一次看你吃橘子吐籽，觉得挺有意思。”
她斜他一眼：“你还记得？”
“记得。”他说，“你皱眉的样子，像猫闻到酸味。”
她轻轻踢他鞋尖一下，他躲得快，没踢中。
前方路口左拐，便是通往四合院的巷子。砖面潮湿，有些地方长了青苔。他们放慢脚步，留意身后可有动静。一路安静，唯有远处传来一声自行车刹车的轻响。
快到第二个弯时，李承恩忽然拉她靠边。他蹲下系鞋带，眼角余光扫向巷口。十米外停着一辆自行车，车把上挂着个布包，无人看管。
“车认识。”他说。