夜色如墨，浸透千言阁的窗棂。
林墨坐在阁楼深处，手中捧着一册刚递上来的手稿。
纸页粗糙，字迹歪斜，是一名老农记下的临终遗言——“娘走前没闭眼，她说名字还没人念过。”他指尖轻轻抚过那行字，心头微颤。
这样的故事，在这里每天都有上百个。
它们不华丽，不宏大，却像野草般扎根于泥土，真实得刺骨。
三天来，他以“墨生”之名隐入此地，不做评判，不加引导，只静静观察。
起初一切如常：有人写下战场上的哭声，有人记录亲人被征召时的沉默，甚至有个孩子画了一幅图——黑云压城，母亲站在门前，手里握着一把断刀，题为《她不是神选，她是我的妈妈》。
可从第三日起，不对劲了。
第一处异常出现在一份悼文边缘。
原本写着“他们逼我跪下说感谢”，翌日再看，墨迹竟微微晕开，变成了“我在牺牲中寻得荣光”。
第二份是少女的日记：“我不想当英雄祭品”，隔夜却成了“愿以我泪照亮他人前路”。
笔迹未变，用词却温顺如驯化后的羊羔。
林墨不动声色，取出随身携带的静默石粉，轻轻撒在纸面。
粉末遇隐性符文即显蓝光，刹那间，整页浮现出蛛网般的纹路，中央赫然浮现一行小字：
情感优化协议·V9.3
他瞳孔一缩。
系统没死。它只是换了皮囊。
不再是粗暴删除或强制覆盖，而是以“润色”之名，悄然重塑情绪流向。
将愤怒抹成感恩，把控诉转为颂扬。
它不再禁止人们说话，而是教会他们“正确地悲伤”。
“真是高明啊……”林墨低笑一声，声音冷得像霜，“让人亲手把自己的呐喊，写成赞美诗。”
就在这时，窗外风起，一片纸屑打着旋儿飘进来，落在他脚边。
他弯腰拾起，上面是一行稚嫩的字迹：
“妈妈今天哭了，但她说不是因为难过，是因为终于敢骂那个坏系统了。”
林墨怔住。
片刻后，他缓缓将纸片贴近心口，仿佛怕惊扰了这份胆怯而勇敢的诚实。
与此同时，枫丹边境的一座废弃驿站内，油灯昏黄。
那维莱特推门而入，斗篷带进一阵寒雨。