窄道里很安静，只有迪克·格雷森自己的脚步声。
一步，两步。
他脚下踩着坚硬的铁渣，发出碎玻璃似的脆响。
这条路是扎里尔造的，用他那套冷酷的逻辑和从地底抽出来的金属。
迪克握紧了手里那把粗糙的铁钉匕首，手心里的汗让铁柄变得又湿又滑。
他走到了第三十七步。
嗡——
匕首突然发出一阵高频的震颤，像只被激怒的黄蜂。
刀刃上没有映出他自己那张写满疲惫的脸，而是像一个老旧的放映机，投射出一幅慢得令人发指的画面。
高空，钢索，两个穿着亮片演出服的身影正在坠落。
是他的父母。
记忆里那一声刺耳的断裂声消失了，取而代之的是一片死寂。
他甚至能看清母亲脸上错愕的表情，父亲伸出的手。
一个声音，或者说不是声音，而是一种逻辑，冰冷、绝对，直接灌进了他记忆最深处的伤口里。
【你本可接住他们……只要你愿意伸手。你当时，就在下面。】
不，不对。那时候我才七岁，我……
【你的身体素质远超常人。
你忘了？
你的平衡感，你的力量。
只要你跳起来，伸出手，就能改变一切。】
这念头像一条毒蛇，钻进脑髓，篡改着过去，让可能性变成了板上钉钉的罪责。
迪克猛地咬破了自己的舌尖。
尖锐的刺痛和满嘴的血腥味像一记耳光，把他从那片慢放的坠落中狠狠拽了出来。
他剧烈地喘息着，额头的冷汗顺着鼻梁滑下，滴在地上那些白色的铁花上。
可下一秒，他的瞳孔骤然收缩。
眼前，那些象征着“罪可赎”的纯白铁花，正在以肉眼可见的速度转黑。
像是被墨汁浸染，从花蕊到花瓣，迅速变得漆黑如炭，散发出一股腐朽的死气。
窄道之外，扎里尔站在荆棘篱笆的起点，面无表情。
他不需要看，就能“闻”到那股精神波动。
不是单纯的幻觉攻击，那里面混杂着一股陈腐的、源自记忆深处的绝望。
就像一块本已结痂的伤疤，被硬生生撕开，再往里头灌满水银。
达克赛德的低语，从来不屑于制造纯粹的幻象。
它只负责递刀，捅进你早已存在的伤口里。
扎里尔没有动，更没有冲进去把迪克拖出来的打算。
他只是伸出一根手指，指尖逼出一滴浓稠如墨的黑焰。
那滴火焰没有灼人的温度，反而像一滴液态的午夜，无声地滴落在脚下的铁根上。
火焰瞬间被吸收，消失不见。