裁判手中那令旗刚举过头顶，喉咙里的“输”字还没来得及滚出舌尖，就被一阵像是老旧风箱拉动的怪声硬生生堵了回去。
那张皱得像咸菜干的草稿纸鹤，没用半点灵力催动，竟笨拙地扑腾了两下翅膀。
它飞得不高，甚至有点歪歪斜斜，像个刚学会走路的醉汉，却透着一股子“谁也别想拦我回家”的倔强劲儿。
它没冲着天，也没冲着那堆金山银山，而是一头扎进了阿福那满是汗水的眉心。
没有惊天动地的爆炸，只有一声轻得像雪落梅梢的“波”。
紧接着，顾长生觉得脚下的地板震了一下。
不是那种地龙翻身的剧震，而是一种某种庞然大物即将苏醒的低频共振。
这震动顺着赌桌的腿儿，一路爬上周文远的紫檀木椅，爬上浪九钩的铁臂，最后传导至整个雀神里分署的穹顶。
“哪儿来的灰？”顾长生吸了吸鼻子，伸手在眼前挥了挥。
无数细碎的灰烬，正违背重力规则，从四面八方——不仅仅是这间屋子，而是从窗外的京都长街、从遥远的北境军营、甚至是从浪九钩贴身的护心镜夹层里——渗了出来。
那是所有被顾长生扎出来、卖出去、送出去，甚至是被当做垃圾扔掉的纸器。
此刻，无论它们身在何方，无论是否被视为至宝供奉，都在这一秒同时崩解，化作最原始的纸灰，跨越山海，倒灌而回。
灰烬如黑色的星河，在赌坊那奢靡的穹顶下汇聚。
它们并没有乱飞，而是像是有意识的工蚁，迅速咬合、拼凑。
眨眼间，万只灰色的纸鹤悬停在半空，遮蔽了所有烛火的光芒。
每一只纸鹤的腹部，都闪烁着幽微的光影，像是无数个微缩的小剧场，循环播放着顾长生这二十年来的“光辉事迹”：
有他在大灾之年，为了省去给难民盖房的麻烦，随手叠了个“积木屋”然后躺进去睡大觉的；
有他在瘟疫横行时，因为嫌煎药太废手，折了个“自动熬药纸童”，自己则在旁边啃着鸡腿指挥的；
还有他为了哄小鸢儿开心，把足以镇压妖邪的“九天雷符”叠成纸飞机，教她怎么哈气能飞得更远的……
这些画面里没有一个是正经修行的，全是一个“懒”字贯穿始终。
周文远瘫坐在椅子上，那把折扇早就掉在了地上。
他死死盯着头顶那些画面，眼珠子通红，像只输红了眼的赌徒：“凭什么……凭什么？！”
他嘶吼着，手指抓着桌角，指甲崩断了流出血来都毫无察觉：“我五岁练气，十岁筑基，日夜不敢懈怠！为了求得这‘商道’真解，我不惜算计人心，步步为营！可你呢？你在睡觉！你在吃喝！为什么……为什么那些百姓受了你的恩惠，还会把你这种废物的样子刻在心里？！”
“因为你给的是施舍，我家少爷给的是……日子。”
一个沙哑的声音突兀地响起。
阿福缓缓抬起了头。
那两条号称“锁龙困蛟”的禁灵锁，此刻像是两条腐烂的草绳，在他那原本佝偻、此刻却寸寸挺直的脊背上，发出令人牙酸的崩裂声。
“咔嚓。”
锁链断成齑粉。
阿福左眼原本变形的金纹，此刻如活物般疯狂生长，顺着他的脖颈蔓延至全身，最终化作一身繁复而威严的鹤羽纹路。
他并没有看周文远，而是伸出一只已经完全化为白纸质感的大手，笔直地指向周文远那宽大的袖口。
“周公子，当年渭水大旱，你领了朝廷赈灾头功，百姓感念你恩德，集资送你的那条‘万民红绸’，你也该还回来了吧？”
周文远脸色煞白，下意识地去捂袖口，却慢了一步。
半截褪了色的红绸像是受到了某种召唤，滑落在地。
那红绸的一角，赫然有着被火烧过的痕迹——那是当年顾长生嫌热，随手扎了个纸云遮阳，结果因为睡着了忘记收回，被太阳真火燎出的焦痕。
所谓的“万民红绸”，根本不是给周文远的，而是当年那些难民为了感谢那片“莫名其妙出现的云”，想要挂在树梢上的祈福带，却被周文远令人半路截胡，成了他仕途的垫脚石。
真相往往不讲道理，就像顾长生此刻只想打个哈欠一样简单粗暴。
“哐当。”