那股寒意不像是风吹的，倒像是沈锋刚从冰窖里捞出来一块冻透了的猪肉，顺着指尖一路凉到了天灵盖。
他斜眼瞅了瞅膝盖上的加特林，心里犯起嘀咕：这玩意儿吃饱了丧尸还能闹情绪？
咋的，还带触发“怨妇视角”的？
沈锋没动，余光精准地锁定了正走向通风井转角的洛清烟。
她那步子迈得极碎，频率比平时快了三拍，活像只做了亏心事的小家雀。
他把枪往肩上一扛，悄无声息地滑入黑暗。
这地底下的每一块烂砖头、每一根锈水管，前世他都摸得比自己的脸还熟。
他就这么吊在后面，像一团没重量的烟。
通风井的死角里，风声呜呜地灌进来，听着像是有个没抢到盒饭的饿鬼在哭。
洛清烟背对着这边，肩膀缩得厉害，手里捏着一根细长的玩意儿。
“……配给制度已调整，沈锋未起疑。”她对着那根微型录音笔低声说着，嗓音颤得像是拉坏了的胡琴弦，“赵天豪若再逼我，我就……”
话没说完，她猛地躬下腰，两只手死死扣着墙缝，一阵剧烈的干呕声在狭窄的空间里回荡，听得沈锋胃里都跟着抽了一下。
沈锋藏在水泥柱后，嘴角原本挂着的调侃弧度慢慢压了下去。
他盯着那个在寒风里抖成筛子的背影，眼底闪过一抹自嘲。
得嘞，大伙儿都在这儿飙演技呢？
他没跳出去揭穿，也没打算听那没说完的半截话，而是像来时一样悄然撤步。
路过那堆废弃轮胎时，他轻轻嗤笑了一声，声音低得只有自己能听见：“洛大小姐，这剧本写得……也就一般。”
隔天清晨，地心站的训练场。
说是训练场，其实就是个稍微平整点的地铁站厅。
沈锋手里颠着一把刚被“点化”过的左轮，那枪壳子在应急灯下泛着种诡异的、熟透了的紫色。
“洛主管，后勤得懂防身，别老指望老子这尊大佛次次都能显灵。”沈锋打着哈欠，不由分说地把枪往洛清烟手里一拍。
枪柄入手的刹那，沈锋胸口那枚“祭坛之心”猛地烫了一下。
【共感链接·加载中】
沈锋视野里的世界瞬间变了样。
他不仅能闻到洛清烟身上淡淡的、劣质肥皂的味道，甚至能感觉到她此时心脏正跳得像个坏了的缝纫机——哒哒哒，毫无章法。
更绝的是，通过祭坛的链接，他捕捉到了一股金属触感。
那是洛清烟背包夹层里，一根还没完全冷却的录音笔，正随着她的呼吸微微摩擦着衬布。
“手感不错吧？”沈锋笑得一脸灿烂，甚至带点儿不怀好意，“无限子弹，不用上膛。你要是觉得太沉，就当个大号打火机使。送你了。”
洛清烟低着头，手指抠紧了握柄，指尖白得没血色：“沈锋……你其实不用……”
“行了，别整那些虚头巴脑的感言。”沈锋摆摆手，转身去骂那些正把俯卧撑做成仰卧起坐的汉子。