盛京城外三十里，浑河平原。
多铎从地上爬起来时，耳朵里全是嗡鸣。他抹了把脸，掌心黏糊糊的，借着将熄的篝火一看——是血，混着泥土和碎草。
周围一片死寂。
不是安静，是那种连虫鸣都没有的、压得人喘不过气的死寂。他踉跄着走了几步，靴子踩进个浅坑，低头看，坑里的土是焦黑的，冒着丝丝白烟。
“主子！”戈什哈巴图跌跌撞撞跑过来，半边脸被熏得漆黑，“主子您没事吧？睿亲王他——”
多铎心里一紧：“十四哥呢？”
“震晕过去了，萨满正在救治……”巴图的声音发颤，“主子，咱们、咱们死了好多人……”
多铎这才看清周围。
昨天傍晚还连绵数里的营帐，现在只剩下一片狼藉。离爆炸中心近的那些帐篷，连布片都没剩下，只有一圈圈呈放射状倒伏的草。稍远些的，骨架歪斜着，像被巨人踩过的鸟窝。
马在嘶鸣——那是还活着的马。更多的马躺在地上，肚皮鼓胀，七窍流血，是活活震死的。
人……
多铎强迫自己去看。
最近的一具尸体在五十步外，是个白甲兵，铠甲完好，但面甲缝隙里渗出血来。走过去细看，那人的眼睛瞪得老大，眼球表面布满血丝——冲击波隔着铠甲把内脏震碎了。
“统计了吗？”他问，声音哑得自己都陌生。
“正黄旗三个牛录……没了。”巴图低下头，“镶白旗也差不多。汉军旗的火炮营最惨，十二门红衣大炮全掀翻了，压死不少炮手……”
多铎闭上眼。
三个牛录，那就是近千人。镶白旗是他的本旗，又是近千。加上汉军旗、蒙古八旗，还有受惊跑散了的……
“三千。”他睁开眼，“至少三千。”
巴图不敢接话。
远处传来萨满的鼓声和吟唱，嘶哑苍凉，在血腥的空气里飘荡。几个老萨满围着多尔衮的帐篷跳神，往火堆里撒着药粉，烟雾升起来，味道古怪。
多铎走进帐篷时，多尔衮已经醒了，半靠在榻上，脸色白得像纸。医官正往他耳朵里塞药棉——两边耳孔都在渗血。
“十四哥。”多铎单膝跪下。
多尔衮的眼睛没有焦距，好一会儿才转过来看他：“老十五……你听见了吗？”
“听见什么？”
“雷。”多尔衮的手在微微发抖，“不是天上的雷，是从地底下……钻出来的雷。”
多铎想说那是明军的某种新式火炮，可话到嘴边咽回去了。什么火炮能打四百里？什么火炮的威力能把地面炸出十丈宽的坑？
帐篷帘子被掀开，范文程弯着腰进来，官帽歪了，花白的胡子上沾着灰。
“主子。”他声音干涩，“奴才派人去爆心看了。”
“讲。”
“坑……深三丈，宽十五丈。”范文程咽了口唾沫，“坑底的土全琉璃化了，像是被天火烧过。坑外三百步，所有的草都朝外倒伏，像是……像是被巨人一巴掌拍过。”
多尔衮沉默了很久。