帐篷外传来脚步声，然后是那个低级军官的声音，有气无力的：“所有人……整队。清点人数。伤员抬到医护帐。死的……死的先放着。”
没人动。
军官又喊了一遍，声音里带着哭腔：“求你们了，动一动行不行？！”
终于有人开始挪动。
慢吞吞地，像一群梦游的人。
卡尔也钻出帐篷，跟着人群走。他看见那个中箭的士兵被抬过去了，脸色白得像纸，但眼睛还睁着，直勾勾瞪着天。
他还看见那个崩溃的新兵——就是下午瘫在地上哭的那个——现在不哭了，只是蹲在角落，抱着膝盖，一下一下地用后脑勺撞帐篷柱子。
咚。咚。咚。
声音闷闷的。
没人去拦他。
卡尔继续走，走到营区边缘，走到了昨晚他们巡逻的那片灌木丛。
他蹲下来，看着地上那些乱七八糟的脚印——有他们的，有敌人的，还有不知道是谁的。
然后他看见了别的。
灌木丛深处，有几根被踩断的枝条，断口很新。枝条旁边，泥地上有个浅浅的凹陷，形状很奇怪，像是什么方形的东西放在那儿压出来的。
卡尔伸手摸了摸。
凹陷底部，有什么硬硬的东西。
他扒开泥，抠出来。
是块小木牌，半个巴掌大，边缘粗糙，像是随手削的。木牌一面刻着个简单的图案：一个圆圈，里面画着三条波浪线。
另一面用通用语刻着一行小字，字迹潦草，像赶时间刻的：
“睡个好觉。明晚见。”
卡尔捏着木牌，手开始抖。
他猛地抬头，看向青云领的方向。
城墙在晨光里清清楚楚，砖石的纹理都能看见。墙头上似乎有人影在动，很小，很小，像蚂蚁。
但卡尔知道，那些人现在一定在看着这边。
看着这片被他们玩了一整夜的营地。
看着这群被他们折磨得快要疯掉的人。
他想起老兵那句话。
“活着就算赢。”
可如果活着就像现在这样——尿裤子，干呕，看着同伴被自己人射中，捏着娘给的平安符在湿冷的帐篷里发抖——那活着算什么？
算什么？
“卡尔！”
有人喊他。
是同帐篷的另一个新兵，脸上有道擦伤，还在渗血。
“过来领饭！”那新兵喊道，“有热汤！虽然是昨晚剩的，但至少是热的！”
卡尔站起来，把木牌塞进怀里。
他最后看了一眼青云领的城墙，然后转身，走向营区中央那口冒着热气的大锅。
汤是温的，上面飘着几片烂菜叶，底下沉着一层混着沙子的麦粒。
他领了一碗，找了个地方坐下，小口小口地喝。
汤没什么味道，就是咸，咸得发苦。
他旁边坐了个老兵——不是带他巡逻的那个，是另一个，脸上有刀疤，缺了颗门牙。
老兵也在喝汤，喝得很慢，每喝一口都要歇一会儿，像在完成什么艰难的任务。
喝到一半，老兵突然开口，声音沙哑：
“我以前在北方打过兽人。”
卡尔转头看他。
“兽人知道吧？绿皮，獠牙，力气大得能徒手把马撕成两半。”老兵盯着碗里的汤，“我们一个百人队，被十几个兽人追着跑了三天三夜。死了三十多个，伤了一半。”
他喝了口汤。
“但那时候，至少我知道敌人在哪儿。”他说，“至少我看见他们了，我能拿矛捅他们，能拿箭射他们，能面对面跟他们拼命。”
他抬起头，看向卡尔。
“现在呢？”他问，“敌人在哪儿？”
卡尔答不上来。
“在哪儿？”老兵又问了一遍，声音提高了些，“在墙后面？在地底下？还是他妈的就在我们中间，穿着跟我们一样的衣服，吃着跟我们一样的屎，等着晚上继续给我们‘送惊喜’？”
周围几个人都转过头来看。
没人说话。
老兵笑了，笑得比哭还难看。
“这比真打仗还累。”他说完这句，把剩下的汤一口气灌下去，然后站起来，摇摇晃晃地走了。
卡尔坐在原地，碗里的汤已经凉了。
晨光越来越亮，照在营区这片狼藉上，把每一个细节都照得清清楚楚：倒地的板车，散落的麦粒，箭矢留下的孔洞，还有那些盖着布的尸体。
远处，青云领的城墙上，一面青色的旗子升起来了，在晨风里缓缓飘动。
旗子上绣着什么图案，太远了，看不清。
但卡尔知道，那旗子下面的人，昨晚一定睡得很好。
至少比他们好。
他慢慢喝完最后一口汤，把碗放在地上，然后躺下去，直接躺在了泥地里。
他闭上眼睛。
阳光照在眼皮上，暖烘烘的。
他太累了，累得连挪进帐篷的力气都没有。
就这样吧。
睡一会儿。
就一会儿。
等晚上——
等晚上那些声音再响起来的时候，他再爬起来，再跑，再躲，再尿裤子。
反正活着就算赢。
对吧？
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