大秦的悲剧余温，尚在百官心头盘旋。
咸阳宫内的死寂，被嬴政那一声轻到极点的“好”字，彻底撕裂。
那不是赞许。
那是来自九幽深渊的寒意，是暴风雨来临前，海面之下最恐怖的暗流。
李斯整个人瘫软下去，官帽歪斜，这位曾经助秦一统天下，制定律法，书同文字的大秦丞相，此刻却连抬头的力气都没有。
他完了。
帝王那一眼漠然的惋惜，比任何酷刑都更加诛心。
就在这凝固到令人窒息的氛围中，天幕之上，那片象征着大秦荣光与毁灭的阿房宫废墟，开始扭曲、消散。
画面，陡然一转。
一声如泣如诉的弦音，毫无预兆地响起。
那声音，不似钟磬的庄严，不似琴瑟的雅致，它带着一种源自骨子里的悲凉，仿佛在讲述一个民族最深沉的苦难。
是二胡。
仅仅一个颤音，就将那金戈铁马的肃杀之气，冲刷得一干二净。
取而代之的，是一种深入骨髓的哀恸。
天幕的画面，不再是关中那片厚重的黄土。
一片风雨飘摇、满目疮痍的中原大地，徐徐展开。
原本应是车水马龙的繁华城镇，此刻只剩下被烈火舔舐过的焦黑框架。
倒塌的牌坊下，是早已腐烂的尸骨。
干涸的护城河里，塞满了逃难时失足的百姓。
城墙之外，一条望不到尽头的土路上，无数身影在挣扎。
他们形容枯槁，眼神空洞，扶着同样衰弱的老人，抱着早已哭不出声的幼儿，漫无目的地向前挪动。
而在他们的北方，在那片被视为梦魇的土地上，无数骑兵正在纵横驰骋。
他们拖着一条怪异的金钱鼠尾辫，脸上挂着嗜血的狞笑，手中的屠刀在昏暗的天光下，反射出令人绝望的寒芒。
刀起，刀落。
一颗颗头颅滚落在泥浆里。
大明位面，紫禁城。
崇祯皇帝朱由检，死死地盯着天幕。
他的指甲，已经深深嵌进了龙椅的扶手里。
一股无法言喻的寒气，从他的尾椎骨一路窜上天灵盖。
他正为了连年的大旱焦头烂额，正为了势如破竹的闯军愁白了头发。
天幕上展现的一切，都与他此刻的噩梦，分毫不差。
不祥的预感，化作一只冰冷的手，攥住了他的心脏。
画面，骤然拉近。
一个风雨凄迷的夜晚。
京城。
他所熟悉的京城，被冲天的火光映照得一片通红。
喊杀声，惨叫声，兵刃碰撞声，已经越过了外城，越过了皇城，直逼紫禁之巅。
天幕的镜头，没有去捕捉那些金戈铁马的宏大场面。
它聚焦在了一个背影上。
一个单薄、孤寂、落魄到了极点的背影。
那是一个男人。
他披头散发，发丝被雨水和污泥粘连在一起，狼狈地贴在脸颊上。
身上穿着的，不是象征九五之尊的龙袍，而是一件洗得发白，又沾满了泥垢与暗红色血渍的蓝色道袍。
更令人心酸的是，他的脚下，竟只剩下一只布鞋。
另一只脚，赤裸着踩在湿滑冰冷的石阶上，留下一个个混着泥水的脚印。
是他。
大明的末代君主，崇祯。
大明，洪武位面。
凤阳皇觉寺内，那间简陋的禅房里。
朱元璋看着天幕中的那个背影，那张饱经风霜、刻满沟壑的脸庞，瞬间失去了所有血色。
他那因为滔天怒火而挺得笔直的脊梁，猛地弯了下去。
仿佛有一座无形的大山，轰然压在他的身上。
他感觉自己的心脏，被一只看不见的大手狠狠攥住，然后，用尽全力，捏碎。
“那是……咱的子孙？”
他的声音嘶哑干涩，每一个字，都像是用尽了全身的力气，从喉咙的最深处挤压出来。
“咱的大明……咱辛辛苦苦打下来的大明……怎的……怎的就到了这般田地！”
那不是疑问。
那是一个开国帝王，一个从死人堆里爬出来的乞丐皇帝，最凄厉的哀嚎。
老泪，纵横而下。
画面中，那个落魄的君王，身后只跟着一名同样神情麻木的太监。
主仆二人，一步一步，登上了煤山。
在那棵被后世无数人铭记的歪脖子槐树前，他停下了脚步。