弯腰，再次拨开一株枯藤草的叶片。
褐色斑点没有消失，但叶片的蜷缩程度，似乎减轻了一点点。很细微的变化，细微到肉眼几乎无法察觉。但蒋龙能“感觉”到——那株草根系周围的灵气流动，比刚才稳定了一分。
他直起身，看向整片田。
三十七株枯藤草，分布得很稀疏，每株之间相隔至少五步。他刚才浇灌的，是其中九株。这九株的位置，恰好对应这片田残存灵脉的九个“节点”。虽然灵脉已被破坏，但节点处仍有一丝微弱的灵气残留。
他要做的，不是强行灌注灵气，而是引导。
引导那残留的一丝灵气，沿着他破开的土壤通道，缓慢滋养根系。同时，通过松土改变土壤结构，让水分能更均匀地渗透，避免局部过湿或过干。
这是最基础，也最费时的方法。
但也是唯一不会引起怀疑的方法。
他继续劳作。
太阳越升越高，阳光从温和变得毒辣。汗水从额头渗出，顺着脸颊滑落，滴进土壤里，瞬间被吸收。他的粗布衣服已经被汗水浸透，紧贴在背上，每一次弯腰都能感觉到布料摩擦皮肤的粗糙触感。手掌上的水泡磨破了，渗出血丝，混着泥土，黏在木柄上。
但他没有停。
举起，落下，扒土，移动，舀水，浇灌。
重复，再重复。
他的动作依旧笨拙，依旧缓慢。但如果有心人仔细观察，就会发现——他每一次挥锄的间隔，每一次移动的步伐，每一次弯腰的时机，都像钟表一样精准。不快不慢，不疾不徐，仿佛在完成某种仪式。
而那片田，正在发生肉眼可见的变化。
不是突然的茂盛，不是奇迹般的返青。而是那些枯黄的叶片，边缘的焦褐色在缓慢褪去；那些蜷缩的茎秆，似乎挺直了一点点；土壤表面，原本板结的硬壳，在水的浸润和松土的扰动下，开始变得松软，颜色也从灰白转向深褐。
很慢，但确实在变。
***
午时。
太阳悬在头顶，像一颗燃烧的火球。
灵田区的杂役们陆续停下劳作，三三两两地聚到田埂边的树荫下，拿出干粮和水囊，开始进食。咀嚼声，吞咽声，还有低声的交谈，混杂在一起。
蒋龙没有过去。
他还在田里。
最后一株枯藤草周围的土壤已经松完，凹陷处的水也浇了下去。他直起身，用袖子擦了擦额头的汗。汗水流进眼睛，带来刺痛感。他眨了眨眼，视线有些模糊。
“喂，新来的！”
一个声音从田埂边传来。
蒋龙转头。
是早上那个瘦高的杂役，正站在树荫下，手里拿着半块饼，一边嚼一边看着他。旁边还有几个人，也都看过来，眼神里有好奇，也有戏谑。
“刘执事说了，你这片田的活计加倍。”瘦高杂役咽下嘴里的食物，声音提高了几分，“这才干了不到一半吧？中午不许休息，继续干。”
周围安静了一瞬。
其他杂役都低下头，假装没听见。
蒋龙看着那个人，看了三秒。
然后转身，继续挥锄。
瘦高杂役愣了一下，显然没料到对方会是这种反应。他张了张嘴，想再说什么，但旁边一个年长些的杂役拉了拉他的袖子，低声说了句：“算了，别惹事。”
瘦高杂役哼了一声，重新坐下，但眼睛还盯着蒋龙。
蒋龙没有理会。
他的注意力，完全集中在手中的灵锄上。
不，是集中在体内那一缕兵魂气息上。
经过半天的劳作，这缕气息的流动，比早上顺畅了一点点。虽然依旧微弱，但已经能在经脉中完成一个完整的循环——从丹田升起，沿手臂注入灵锄，再从灵锄传回，沿另一条经脉流回丹田。
每完成一次循环，气息就凝实一分。
而他的肉身，也在这种循环中，被缓慢地锤炼。
肌肉的酸痛，骨骼的疲惫，皮肤的灼痛——这些凡胎的感知，正在被兵魂气息一点点“消化”。不是消除，而是转化。将痛苦转化为对肉身的刺激，将疲惫转化为对经脉的扩张。
很慢，但有效。
他举起锄头，准备落下第两百三十七次。
就在这时——
“哼，还挺卖力。”
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