裤兜里的石头一烫，韩小羽的手就僵在了门栓上。
刚才那股暖意还贴着胸口——五十票粮票正压在心口，被体温烘得发软，像块刚出锅的饼。他本该松一口气，三件大衣卖出去两件，剩一件吊着胃口，明儿能涨五票。可这石头突然发烫，比灶膛火星子溅到肉上还刺人。
他没动，也没回头。牲口棚空着，柴垛影子拉得老长，风从坡上刮下来，卷起雪沫子打人脸。天快黑了，村道上没人走动，只有冻硬的车辙印子横在雪地里，像被刀刻出来的。
他慢慢把手伸进裤兜。指尖一碰石面，整块石头都在颤，烫得他差点缩手。不是穿越时那种温吞吞的热，是烧红的铁片子贴皮肉，滋啦冒烟那种。他咬牙忍着，指缝里竟透出点红光，像是石头里藏着盏煤油灯，被人猛地拨亮了芯子。
他立马抽手，把棉裤往下扯了扯，盖住兜口。左袖口蹭了下石面，布料“嗤”地轻响一声，冒出缕白烟。他低头看，补丁边上焦了指甲盖大一块，糊味混着雪气钻鼻子。
“邪性。”他低声骂了一句，推门进屋。
屋里黑着，炕上没人。老韩头今早咳得厉害，躺下歇了。妹妹韩雨也不在，估摸着去邻居家玩翻绳去了。他反手插上门闩，蹲在炕沿，从怀里掏出那块寒渊石。石头躺在掌心，红光已经没了，但温度还在，像揣了块刚从火堆里扒拉出来的炭。他拿炕席角擦了两下，没用，石头还是烫手。他又塞回裤兜，外面套了层褂子，可那热劲儿直往大腿外侧钻，坐都坐不住。
他站起身，在屋里来回走了两趟。脚踩在土坯地上，咚咚闷响。墙上挂着的猎刀、铁锹、旧背篓，影子跟着他晃。他停下，盯着那把猎刀看了两眼，伸手摘下来，抽出半截刀身——刃口崩了个米粒大的缺口，是前年劈柴时磕的。他没再看，把刀插回鞘里，挂在腰后。
外头传来两声咳嗽。
是老韩头定的暗号。有人靠近院门，咳两声。
他立马熄了油灯。屋子里一下子黑透，只有窗纸映着雪地反光，照出个灰白方框。他猫腰贴到窗边，耳朵竖着。
院门外，雪道上。老韩头披着鹿皮袄，拄着拐杖站在那儿，肩头落了层雪。他没戴帽子，白头发在风里飘，一只手搭在猎枪枪管上，枪托杵地。他眯眼望着坡下，嘴抿成一条线。
“咯吱。”
声音不大，像是谁踩在薄冰上，又像是树枝压断前那一声轻响。
老韩头没动，枪口慢慢抬起来，对准坡下黑处。那边是一片林子，树影连成墙，风一吹，枝条乱晃，影子在地上爬。
“咯吱。”
又是一声。这次近了些，从林子边缘传来的，像是踩在结霜的草壳子上。
“谁？！”老韩头吼了一嗓子，声音炸在夜里，惊得远处几只寒鸦扑棱棱飞起来。
没人应。
风停了。树影也不动了。
老韩头往前挪了半步，枪口稳稳指着那片黑。他年纪大了，腿脚不利索，可端枪的手一点都不抖。那是几十年山里练出来的功夫，熊瞎子冲过来都能一枪撂倒。
韩小羽趴在窗缝后头，手按在猎刀柄上。他看不见坡下有啥，只能看见老韩头的背影，佝偻着，像张拉满的弓。他屏住呼吸，耳朵听着外头动静。
三息过去。
“哗啦！”
黑影一闪，从林子边缘掠过，快得像条野狗。老韩头枪口跟着一偏，“砰”地就是一枪。火光闪出来，照亮他半张脸，皱纹深得能夹死蚊子。枪声撞在山壁上，滚出老远，震得房檐冰溜子直颤。
黑影不见了。
寒鸦满天飞，叫得撕心裂肺。
老韩头没追，也没放下枪。他站着不动，眼睛死盯着那片林子，嘴里低咒：“邪性。”
韩小羽这才松了口气，手心里全是汗。他慢慢直起腰，后背贴着土墙，冷汗顺着脊梁沟往下流。他摸了下裤兜，石头还在烫，但没刚才那么烧人了。
他没开灯，也没出屋。他知道老韩头不会乱开枪，更不会吓唬人。能让老头端枪对准黑处的东西，绝不是屯里哪个醉汉半夜迷路。
他走到炕边，掀开席角，把石头塞进夹层。又拿砖头压住席子四角，不让它露出来。做完这些，他蹲在门后，耳朵贴门板，听着外头。
老韩头还在院门口站着。
风又起来了，雪沫子打在院墙上，沙沙响。远处狗吠了几声，又没了。