“嗯。”
“那本笔记里，写了什么？”
林叶沉默了一会儿。他看着手里的笔记，封面的折痕很深，边缘已经起毛了。老人握了它很多年，翻了很多遍，每一页都留下了手指的痕迹。
“写了很多人。”林叶说，“和他一样的人。龙化的人。”
苍蓝星没说话。
“有的死了，有的走进了裂缝，有的失踪了。”林叶把笔记放在膝盖上，手指摸着封面上那道最深的折痕，“他记了四十年。”
苍蓝星低下头，看着那本笔记。她的手指动了一下，想摸，又缩回去了。
“有办法吗？”她问。声音很轻，像怕惊动什么。
林叶想起笔记里那些字——“原因未知。无解。”老人写了那么多遍，每一遍的笔迹都不一样。他找了四十年，没找到。
“不知道。”他说。他没把老人最后那行字说出来。不是不想说，是不知道怎么说。“人也可以成为锚”，那是一个猜测，一个从未验证过的想法。他不想给苍蓝星一个没有把握的希望。
苍蓝星点了点头，没再问。她把手放在膝盖上，手指微微蜷着。气灯的光照在她手上，那些被刀柄磨出的茧在光里泛着暗黄色的光。
两个人就这么坐着。林叶把笔记收进怀里，靠在椅背上。苍蓝星也靠在椅背上，肩膀还是挨着他的肩膀。埃尔文的呼吸声很轻，一下一下的，和外面的风声混在一起，像一首很慢很慢的歌。
过了很久，苍蓝星站起来。
“前辈，睡吧。”
林叶点头。
苍蓝星走到帐篷口，掀开帘子。外面的风吹进来，带着砂土和干草的味道。她站了一会儿，回头看了他一眼。
“前辈，不管笔记里写了什么，我都在。”
帘子落下来。她的脚步声远了，很轻，很快，消失在营地的夜色里。
林叶坐在凳子上，没动。他把笔记又从怀里掏出来，翻到最后一页，看着那行字。老人的笔迹很淡，但每一个字都清清楚楚。
“人也可以成为锚。”
他看了很久，然后把笔记合上，收进怀里。站起来，把埃尔文的被角掖了掖，转身走出去。
营地里很黑，只有远处还有几堆篝火在烧，橘红色的光在夜色里像几颗快要熄灭的星星。苍蓝星的帐篷里亮着灯，那盏小油灯的光在帆布上晕开一小圈暖色。灯亮了一会儿，灭了。
林叶站在医疗帐篷门口，看着那个方向，站了很久。风从荒地那边吹过来，带着砂土和干草的味道，还有一丝若有若无的硫磺味。那是熔山龙的味道，从很远的地方飘过来，还没落地就被风吹散了。
他深吸一口气，转身走回帐篷里。躺下来，盯着帐篷顶。那些针脚在黑暗里看不见，但他知道它们在那里。二十一针。
他闭上眼睛。脑海里浮出那行字，老人的笔迹，淡褐色，一笔一划。
“人也可以成为锚。”
他翻了个身，又翻了个身。那些金色光线在视野深处闪了一下，很淡，像很远的地方有人在打火。他没去管，就那么躺着，听着外面的风声。
风越来越大，帐篷在风里轻轻鼓动，帆布发出哗哗的声响。远处有什么东西被风吹倒了，哐当一声，然后又安静了。
林叶睁开眼睛，看着黑暗中的帐篷顶。那些针脚还是看不见，但他知道它们在那里。他伸出手，摸了一下怀里的笔记。封面上的折痕隔着衣服也能感觉到，很深，像一道被反复折叠过很多次的伤疤。
他把手缩回去，闭上眼睛。
这次没再睁开。