沙沙声，越来越近。
仿佛有什么东西，正从黑暗的深海，从无光的夜幕，从看不见的阴影中，悄然爬出，向着这座小小的、亮着温暖灯光的石屋，合围而来。
布拉迪卡的手指，紧紧握住了那个冰凉的罗盘。
他最后看了一眼昏迷的父亲，看了一眼紧紧抱着父亲的母亲，看了一眼桌上那三碗已经微凉的、却依旧散发着淡金色微光的汤。
然后，他深吸一口气，将那复杂的、沉重的、混合着爱与痛、诅咒与荣耀、离别与启程的味道，连同今晚所有的记忆，所有的嘱托，所有的温暖与冰冷，全部，深深地，吸进肺里，刻进骨髓，融进血液。
他站起身。
“我记住了，父亲。”他对着昏迷的雷诺，轻声说，声音平稳得不像一个十七岁的少年，“汤的味道。家的味道。诅咒的味道。荣耀的味道。还有……离别的味道。”
他转向母亲。
艾莉亚也抬起头，看着他。她的脸上，依旧没有泪水，只有一种近乎凝固的平静，和一种深不见底的、属于母亲的坚韧。
“去吧，孩子。”她说，声音很轻，却如同最坚硬的礁石，“去做你该做的事。”
布拉迪卡点了点头。他没有说再见。
因为有些离别，不需要说再见。
他最后看了一眼这个家——温暖的灯光，老旧却结实的桌椅，墙上褪色的渔网装饰，厨房里尚未收拾的碗碟，空气中残留的、记忆草汤的奇异香气，还有那对相互依偎着、即将被永恒的睡眠分隔的夫妻。
然后，他转身，走向门口。
手握罗盘，背起那个装着父亲全部遗产的金属箱子，推开那扇吱呀作响的木门，踏进了门外无边无际的、咆哮的黑暗之中。
在他身后，客厅的灯光，依旧温暖地亮着。
艾莉亚抱着昏迷的丈夫，坐在灯光中，像一座永恒的雕塑。
桌上，三碗汤，渐渐凉了。
但汤面上，那些淡金色的、如同星尘般的光点，却依旧在微弱地、固执地，闪烁着。
仿佛在说：
味道，记住了。
人，就不会真正离开。