沈昭抱着琴回客房时，天已经黑透了。
他没点灯，摸黑合上房门，后背抵着门板站了片刻。
怀里的忠烈琴被布裹着，勒得肩膀发酸。他松了松系带，琴身贴在胸口，木质的凉意穿透衣衫，渗进皮肉里。
屋里一片漆黑，可他分明闻得出来——有人来过。一缕淡檀香味散在空气里，像放凉了的隔夜茶。
他闭眼静立十几息，等心跳平复，才轻轻把琴放在桌上。
指尖搭在琴弦上，没有弹，只是轻轻触碰。
弦又凉又紧，稍一用力就割得指尖发疼。他想起幼时父亲抚琴的模样，男人手指粗粝，指甲剪得短平，按弦时指腹会微微陷下去。
那时候他坐不住，弹不了片刻就跑出去疯玩，父亲也不恼，独自坐在院里，抚琴到深夜。
如今琴还在，人却没了。
他在桌边坐下，黑暗里盯着琴的模糊轮廓，手指从琴弦滑到琴尾，触到那道暗红印记。
萧绰说过，琴里藏着父亲留下的密信。
砸开？撬开？他拿不定主意。
指尖顺着琴身慢慢摸索，摸到琴底时，触到一道细缝，比发丝粗不了几分，绝不是天然木纹，是人为割开的。
沈昭心跳猛地一快。
他摸出火折子，吹了两下才燃起，火星溅在手背上，烫得他嘶地抽了口气。火苗窜起，照亮琴底那道蜡封的切口，不仔细看根本察觉不到。
把火折子立在桌上，他抽出枕下的匕首，刀尖对着缝隙轻轻一挑，蜡封碎裂，一小块木片翘了起来，底下露出指甲盖大小的小洞。
他伸手探去，指尖碰到一卷纸，卷得紧实，塞得极牢。指甲抠不动，用刀尖挑又怕毁了密信，手腕悬在半空，胳膊酸得发抖。
最后他把琴翻转，轻轻叩了两下，一卷纸落在桌上，骨碌碌滚了半圈。
沈昭拾起纸卷，不过小指粗细，外层油布发黄发脆，边角都卷了起来。剥开油布，里面的信纸泛黄，折痕深得像刀刻，几处墨迹晕开，字迹有些模糊。
他凑到火折子前，一眼就看清了首行字：
吾儿亲启。
是父亲的笔迹，他绝不会认错。
父亲的字粗犷厚重，不像文人，倒像上阵的武夫。小时候他还嫌字丑，父亲只笑着说，认得便好。
此刻只觉得这字无比好看，好看得眼眶发涩，却硬生生把泪意憋了回去。他把这行字看了三遍，喉结滚动，才继续往下看。
“若你见此信，为父已死。沈家灭门，非通敌之罪，乃为父知晓秘事——东澜天子与北朔摄政王耶律齐，互为同谋。十六年前两国边贸协定本是休战之约，被二人篡改，成瓜分边镇利益之密约。为父手握原始协定，二人遂构陷罪名，灭我沈家满门。”
沈昭的手开始发抖，抖得信纸都发出轻响。他把纸按在桌上压平，指尖压得发白。
“原始协定藏于东澜皇宫太庙匾后。耶律齐留你性命，并非怜悯你，是以你为饵，钓协定现世。此獠计阴险，不要轻信。”
信不长，余下几行墨迹晕开，已经看不清了。翻转信纸，只勉强辨出最后几个字：
替沈家报仇。
他放下信纸，盯着火折子的火苗，久久不动。火苗跳动，晃得眼睛生疼，脑海里嗡嗡作响，乱如蜂群。
耶律齐养了他十年，教他杀人，教他做间谍，从来不是什么救命之恩，只是把他当成一枚诱饵，钓那份原始协定。
那些慈祥的眼神，那句温柔的“好孩子”，那些看似温和的笑，底下全是刀。
一把架在他脖子上整整十年的刀。
沈昭攥紧拳头，指甲深深掐进掌心，疼得发麻。
门外忽然传来脚步声，轻且急，绝不是丁三那种拖沓的步子。
沈昭手一抖，火折子险些落地，他忙把信纸揣进怀里，贴身藏好，纸边硌得胸口发疼。又把琴底的木片按回去，碎蜡封不严，他拇指摁了两下，索性不再管。
脚步声停在了门外。
“苏先生。”萧绰的声音压得极低，“开门。”
沈昭犹豫片刻，手已经摸向匕首，刀柄被手心的汗浸得发潮。他上前拉开门闩，门轴吱呀一声，在夜里格外刺耳。
萧绰闪身进来，带起一阵风，吹得桌上的火折子摇晃不定。她一身深色布衣，头发随意挽起，几缕碎发垂在脸侧，脸上没有半分笑意，眼神沉冷。
“琴拿到了？”她目光落在古琴上。
“拿到了。”
“边防图呢？”
沈昭没说话，从怀里抽出羊皮卷递了过去。萧绰展开，凑近火折子细看，火光在她脸上明暗交错，眉头越皱越紧。
“这是假的。”语气笃定，没有半分疑问。
“你知道？”
“我猜到了。”萧绰卷好羊皮递还给他，“耶律齐不会让你拿真图，他让你来盗图，本就另有所图。”
“他图什么？”
萧绰直直看着他，目光像要穿透人心：“你在琴里，找到了什么？”