沈志强的烟袋锅子悬在半空，浑浊的眼珠盯着侄子，喉结滚动半晌才憋出句：“小霖你...你刚大学毕业，能做坝坝席？”
沈霖没接话，径直走向灶台。
他掀开锅盖，热气裹着焦糊味扑面而来，锅底还黏着块焦黑的肉渣。
指尖蹭过粗糙的灶台缝，忽然想起五岁那年，父母刚走的冬天，大伯冒着大雪送来两袋白面，袋子上印着‘桃源县面粉厂’的红戳。
“大伯，毕业回来，一直没时间来拜访你，我刚回村的时候，我发小，就那个范统，他给我接了个烧大席的活，我们村里余家办的白事，我也不夸自己，但是你可以去打听一下，那天吃过我做的菜的人，味道还是不错的。”
他抄起水瓢涮锅，声音混着哗啦啦的水声。
“我掌勺三十桌，李大爷吃完连啃三根骨头，说比县城酒楼的还入味。”
铜勺敲着铁锅边沿，发出清亮的响。
“要不现在炒个蛋炒饭试试？您闻闻味儿，就知道是不是吹牛皮。”
吴磊忽然挤到灶台边，脖子伸得老长：“霖哥炒的蛋炒饭，我也想吃！”
不知谁轻笑一声，又迅速憋回去。
沈志强盯着侄子卷袖管的手——那手腕上有道淡疤，是十二岁帮爷爷劈柴时砍的。
这小子，是一直苦过来的...
当第一缕油香飘起来时，院子里的嘀咕声变成了抽鼻子的响动。
沈霖手腕翻转，蛋液在热锅里绽开，隔夜饭粒裹着油星子在勺间蹦跶，葱花和火腿丁落进去，像撒了把星星。
大伯妈忽然站起来，帕子从手里滑到地上：“这味儿...跟我当年坐月子时，你妈炒的一个样。”
铁勺重重磕进空碗里，金黄的炒饭堆成小山，饭粒颗颗分明，油润得能看见灶台的影子。
沈志强捏着旱烟袋凑近，深吸一口气，烟袋锅子‘当啷’掉进灰堆里。
他抬头时，沈霖看见他眼角的皱纹在夕阳里舒展开来，像开春时化开的冰河。
“去把东厢房的土蜂蜜拿来。”
沈志强忽然转身冲屋里喊，声音哑得奇怪。
“再把后园的小葱薅两把，要带露水的那种。”
院子里有人轻声笑起来，二婶子捅了捅身旁的人：“快看，你叔那手，比刚才抓厨子时还抖。”
没多久，沈霖在案板上码好了八样配菜。
苟大厨不知啥时候走了，吴磊蹲在灶台边烧火，火光映得他脸颊通红。
沈志强蹲在门槛上抽旱烟，烟袋锅子不再抖了，反而一下下轻敲着鞋底，像在打拍子。
“小霖啊，”他忽然开口，声音低得像怕惊醒什么，“明天席面...”
“放心吧，大伯。”
“我保证，明天每道菜端出去，都跟咱老沈家的名声一样，亮亮堂堂的。”
沈霖挽起的袖口已经被汗浸透，露出腕间那道淡疤，他弯腰将腌好的五花肉码进蒸笼，竹篾的纹路硌得掌心发疼。
柴火在灶膛里噼啪作响。
沈霖想起小时候帮奶奶烧火，火苗舔着锅底的噼啪声，和此刻灶膛里的响动竟有几分相似。