几乎在接触的瞬间，那枚心形花苞便主动绽放出一圈圈柔和的暖意，顺着树脉，缓缓渗入那团混沌光团之中。
当夜，奇迹发生了。
光团的搏动节奏不再时而急促时而迟缓，而是变得平稳、安详。
更令人惊奇的是，光团的表面第一次浮现出类似“梦境”的波动——无数破碎的画面在光影中流转：有垂髫孩童抓着树枝在沙地上歪歪扭扭地涂画，有白发老农用指甲在田埂的石碑上刻下记号，有蛮荒妖修用锋利的爪子在洞壁上划出捕猎的图景……
那是万灵最朴素、最原始的“书写”之形，形态各异，却都源于记录与表达的本能，没有任何统一的意志在背后操控。
苏幼薇伸出手，轻柔地抚摸着粗糙的树皮，像是安抚一个即将降生的孩子。
她柔声低语：“你不是要成神，你是要成家。”
从此，沈青竹多了一个习惯。
每至深夜，他都会独自一人，悄然巡行于那座被弟子们私下称为“共笔坛”的无名坛。
他从不改动任何人留下的片言只语，只是默默地将那些被风吹乱的残破绢帛抚平，为那些耗尽了墨的断笔换上新的，再将一些被夜雨打湿、字迹晕开的陈稿收拢，付之一炬，让其意念升腾。
某个风雨交加的夜晚，他看到一个盲眼老妪，颤巍巍地跪在一座石台前。
她没有笔，便咬破指尖，以血为墨，在一方捡来的破旧绢帛上，用尽全力写下七个字：“我从未被人听见”。
字迹扭曲，血色淋漓。
沈青竹在雨中静立良久，无声地走上前，解下自己肩头那件能避风雨的披风，轻轻覆在老妪枯瘦的身上。
随后，他拿起那块写着血字的绢帛，没有惊动她，而是将其移到了坛边一座横跨山涧的虹桥正下方。
次日清晨，第一缕阳光化为虹彩照落，那块绢帛上的血字竟被虹光缓缓吸入，消散无踪。
几乎是同一时间，文心树核心的光团之中，竟破天荒地浮出了一段温柔、悠扬的旋律，如同一支抚慰人心的摇篮曲，虽无声，却清晰地回响在沈青竹与苏幼薇的心底。
沈青竹立于坛边，望着那老妪离去的背影，低声自语：“听见，就是开始。”
如此又过了七日，到了子时三刻。
整株文心祖树毫无征兆地剧烈震颤起来，满树的叶片仿佛听到了无声的号令，竟齐刷刷地翻转过来，露出了叶背上那一道道深刻的“|”字痕迹。
下一刻，所有字痕都脱离了叶片，化作亿万点银灰色的雨点，如一场浩瀚的流星雨，朝着整个洪荒世界洒落而去！
这场雨，奇妙无比。
它不湿衣衫，不沾大地，仿佛虚幻，却又真实存在。
无论是人是妖，是草木精怪，还是山川之灵，只要被这银灰的雨点触及眉心，雨点便会瞬间没入，消失不见。
凡被雨点触及的生灵，无论是否识字，无论灵智高低，脑海中都不约而同地浮现出一个清晰无比的问题：“我能写什么？”
更为奇异的景象，发生在东荒一个偏僻的村落。
一个尚在呀呀学语的孩童，被雨点触中后，竟无师自通地在门前的泥地上，用手指画出了一个完整而标准的“人”字。
就在“人”字最后一笔落下的瞬间，那泥土画出的笔画，竟凭空裂开一道细微的缝隙，一抹鲜嫩的绿芽，顶着泥土，顽强地钻了出来！
那是“文种入土”的征兆！
沈青竹立于问学庐之巅，极目远眺。
他看到，四面八方，从最繁华的城郭到最荒凉的沼泽，一处又一处，正有微弱却坚定的文光，如星火般升腾而起。
整个洪荒，于此刻寂静下来，仿佛都在等待，那被分发到万灵手中的笔，将写下的第一个字。