“你不怕？”
“怕。”她说，“可我爹说过，路要多留一条。现在这条，是给活人走的。”
老马沉默许久，终于从怀里掏出一张皱巴巴的纸，摊在地上。那是手绘的盐滩分布图，歪歪扭扭标着几处位置。“我记不住那么多，就记了这几个。都是我们原先晒盐的地方，现在全挂了会社的牌子。”
赵国祯蹲下，仔细看。她没拿笔，只用指甲在纸背轻轻划了几道，把老马记的点，和她腰带上的针脚对上。
“七十二处。”她低声说，“一处没漏。”
老马抬头：“你打算怎么办？”
她没答，只问：“你们愿不愿意，再晒一次自己的盐？”
老马愣住。
“不是现在。”她补充，“等风向变了。”
老马盯着她，忽然笑了，笑得眼泪都出来：“我背盐背了三十年，头一回听见有人说，盐是咱们的。”
那天夜里，赵国祯坐在棚屋角落，借着油灯的光，把腰带拆开。七十二针，她一针一针拆下，用炭条在布条上记下编号、位置、特征。她把布条卷好，塞进贴身的夹层。
她摸了摸胸口的红盐，又摸了摸发间的断银簪。这两样东西，一个来自辽河滩，一个来自父亲，都是她在这条路上，唯一能信的凭据。
第四天清晨，她又去了滩边。这次，她带了十斤红盐，分给十个盐工家庭。她不说用途，只说：“给孩子煮汤，大人少吃，留着应急。”
有个老盐工捧着盐，手抖得厉害：“这盐……能存多久？”
“三年。”她说，“只要不沾水，不暴晒，就能存。”
老盐工点点头，把盐包进油布，塞进炕洞。
赵国祯转身要走，老马追上来，塞给她一张纸条。上面写着几个名字和住址，字迹歪斜。
“都是老盐工。”他说，“嘴严，手稳。你要是真想干点事，他们能信。”
她收下，没道谢，只说：“等我回来。”
老马点头：“你走哪条路，我不管。可你记住——在这儿，活人说话，不如死人埋的盐值钱。”
她笑了笑：“那我就把盐，一粒一粒，挖出来。”
她沿着滩边往回走，风从背后吹来，把衣角掀起。远处，会社的巡哨正骑着马巡逻，皮靴踩在盐壳上，发出脆响。
她低头看了看腰带，最后一针还没缝上。七十二处，她全记下了。
她把手伸进袖袋，摸到那块红盐。盐粒粗糙，硌着掌心，像无数双伸出来求救的手。
她握紧，继续往前走。
走到桥头，她停下，从发间抽出断银簪，在桥栏背面，又刻下一个字——“盐”。
刻完，簪子重新插回发间。她抬头，看见李三站在饭铺门口，朝她点了点头。
她也点头。
转身时，袖口滑出半寸布条，上面炭笔写着：“盘锦北洼，旧井残迹，赵字刻壁。”
她的手指拂过那行字，轻轻按了按。
风把油布伞吹得翻了个面。