雾还没散，但已经不是刚才那股子甜腻的味儿了。
阿骁的巧克力糖纸烧得差不多了，焦味混着山气钻进鼻腔，像有人往你肺里塞了把旧棉絮。我低头看拓片，裴雨桐掌心那道血纹正往外渗黄水，像是皮下有虫在爬。她没吭声，可指节发白，攥着纸的手抖得不像话。
“再走两步，它就灭了。”我说，把手帕按在拓片上。血痂裂开，旧血渗出来，符文的光稳了些。这招不新鲜，老办法，但管用。就像小时候发烧，奶奶拿铜钱刮我脊梁，刮出一片红印，疼是疼，可人能清醒。
阿骁甩了甩战术裤上的灰，雷管扣又自燃了一枚，火苗蹿起来半寸高，烧焦了布料边缘。他看都不看，直接扯下来扔地上踩灭。
“这地方不欢迎我们。”他说，“钥匙插进锁眼，门没开，倒是警报响了。”
我没接话。右手伤疤隐隐发烫，像贴了块热铁片。刚才在祠堂里，那滴从疤里渗出来的血——不是新鲜的，是陈年的，混着青铜锈的那种。现在它又开始痒了，深入骨髓地痒。
山径歪斜，石阶被雾吞了一半。就在这时候，我闻到了一股味儿。
寿衣的味儿。
不是纸扎店那种香粉气，是真寿衣——头发织的经线，肠线做纬，缝进皮肉里的那种。门楣上挂着半截烧焦的布，边缘卷曲，像是被火舌舔过又吐出来。
草屋歪在路旁，木柱子陷进土里半截，门缝里透不出光，却有织机声。
咔、咔、咔。
有人在里头织东西。
阿骁抬手拦我们，摸出一枚雷管握在掌心。裴雨桐摇头，指了指自己掌心溃烂的血纹，又指了指门。她的意思是：别硬来，它认血。
我往前走了一步。
门缝里滑出一枚豆子。
青铜的，指甲盖大小，表面刻着螺旋纹。它落在石阶上，发出“叮”一声，像敲钟。
然后，裂了。
一道细缝从中间绽开，钻出一根须子，灰白色，细如发丝，却直奔我手腕而来。
我没躲。
右手往前一送，伤疤正对那根须。接触的瞬间，须子猛地抽搐，像是被烫到，接着枯黄、发脆，啪地断成几截。
门开了条缝。
石婆婆站在里头。
她穿的寿衣完整，但颜色不对——不是白的，是七种颜色拼接的，每一块布上都绣着龙纹，朝代不同，样式各异。她脸皱得像揉烂的纸，眼睛浑浊，可盯着我时，瞳孔突然缩成一条线。
“沈家血。”她喃喃，“能断命脉。”
我没动。她这话不是夸，是确认，像验货的掌柜终于等来了真金。
裴雨桐上前一步，撩开袖子，把掌心血纹亮给她看。
石婆婆愣了两秒，突然笑起来。
那笑声不像人声，像两块朽木在摩擦。她猛地抓起织机上的发丝肠线，一手扯住寿衣前襟，用力一撕——
布裂了。
不是衣服裂了，是她的皮。
寿衣底下，她的胸腹皮肤上，长着七条龙。
不是纹身，是活的。那些龙纹随着呼吸起伏，鳞片开合，龙须微颤，每一条龙都代表一个朝代，从商周到北宋，层层叠叠，像是有人把千年的图腾种进了她肉里。
“无面神祭司。”裴雨桐低声说。
石婆婆不答，只盯着她掌心的血纹，忽然伸手，用指甲刮了点渗出的黄水，抹在自己唇上。她舔了舔，眼神变了，从疯癫转成清明，像一盏快灭的灯突然通了电。
“你们三个。”她说，“凑一块儿，是钥匙。”
“什么锁？”我问。
她不答，反而看向阿骁。阿骁冷笑，把最后一枚雷管拍在桌上：“再不说实话，我就把你这破屋炸成烟花。”
石婆婆咧嘴，牙是黑的。她大笑，笑到咳出一口血。
血落在石阶上，滋啦作响，冒起酸雾，石头被蚀出几个小坑。
“听见了吗？”她声音忽然压低，“树根在喝水。”
我耳鸣又来了。
不是普通的嗡嗡声，是地底传上来的吸吮声，像是有巨大的根系在黑暗里蠕动，贪婪地吮吸着什么。我下意识摸右手伤疤，它烫得吓人。
裴雨桐突然抬手，把拓片按在我伤疤上。
符文亮了。
不是红，不是青，是紫。像陈年淤血的颜色。
石婆婆膝盖一软，跪了下来。
不是怕我们，是怕那光。
“七族守的是锁。”她嘶声说，“不是门。”
“叠葬阵不是为了复活死人。”她抬头，眼白泛黄，“是为了养活一个不该醒的东西。”
风停了。