香头熄了。
我把它塞回裤袋，和那半截没烧完的并排躺着。阿骁弯腰捡起雷管，指节发白，像是要把那枚金属壳子捏碎。裴雨桐没动，盯着织机上那两个血字，眼神像在解一道死题。老耿的烟斗早灭了，但他还叼着，烟灰垂了一寸长，没掉。
没人说话。
可山里的雾动了。
不是风推的，是往里缩，像被什么东西吸进去。我们脚下的石阶开始震，不剧烈，但持续，像是地底有根线在拉。
“走。”我说。
不是提议，是命令。右手伤疤烫得发麻，拓片在掌心发软，边缘卷曲，像快烧化的塑料膜。我把它贴在鼻下，血气冲进脑子，耳鸣轻了一瞬——够用了。
阿骁把雷管塞回扣环，二十八枚全亮着红点，像一排微型警报器。他抬头看我：“往哪？”
我指向山腹。
雾裂开一条缝，正好对着那个方向。老耿的罗盘在怀里嗡嗡响，指针逆着转，一圈接一圈，像疯了。他没掏出来，只是把红绳缠得更紧，绕了手腕三圈。
裴雨桐割破指尖，血滴在罗盘中央。
指针猛地一抖，停了。
然后，缓缓转向地底传来的低鸣处。
“它认血。”她说，声音干得像砂纸磨铁。
我们动身。
雾越来越厚，能见度不到三米。阿骁走在前头，每一步都试探着落脚，雷管扣自燃的频率越来越高，几乎每隔十秒就炸一枚。火光一闪，照出岩壁上一道道抓痕，深浅不一，像是有人用指甲抠出来的。
“这地方真他妈欢迎我们。”他冷笑。
没人接话。
我的金手指开始抽搐，不是完整画面，是碎片——半只手，一把铜刀，一滴血落进陶碗。每次闪现，鼻腔就热一下，血顺着喉管往下流，铁锈味在舌根打转。
哭声就是这时候来的。
不是一声，是一堆。男的、女的、老的、小的，层层叠叠，像录音带快放，又像一群人同时在耳边抽泣。阿骁掏出战术录音笔，按了采集键，屏幕上的声纹图谱立刻扭曲，跳出几个残句：
“……归魂……”
“……叠骨……”
“……承祀……”
北宋官话。
我右手往前一伸，贴上岩壁。
伤疤接触石头的瞬间，金手指炸了。
画面只半秒。
唐宋秘葬师，百余人，抬着七口黑棺，鱼贯走入山腹。他们穿的不是寿衣，是祭袍，袖口绣着《蜡辞》的句首。主祭走在最后，背影瘦高，腰封上七枚铜钱轻晃——和沈渊身上的一模一样。
画面消失。
我抽手后退，战术马甲内衬裹住伤疤，压住那股往脑子里钻的记忆。血从鼻孔淌下来，滴在拓片上，紫黑一片。
“不是幻觉。”我说，“是记录。”
裴雨桐凑近岩壁，手指划过一道刻痕：“这些纹路……不是装饰。是年轮。地脉变动一次，刻一笔。”
她抬头看我：“这山，是活的记事本。”
老耿蹲下，烟斗里那截微型指南针还在乱转。他掏出半截香，点燃，插进岩缝。
香火没被雾吞，反而笔直升起，像根银线。
“哭声是气流。”他说，“地底有空腔，风穿过去，带出旧音。”
阿骁冷笑：“所以咱们现在走的，是条会唱歌的墓道？”
“不止。”我说。
脚下的震感变了。不再是均匀震动，而是有节奏的，一下，停，两下，停——像心跳。
我低头看拓片，符文边缘开始剥落，像老墙皮。
“它在等。”我说，“等我们敲门。”
阿骁没废话，摸出一枚雷管，往岩壁裂缝里塞。
“别！”裴雨桐喊。
晚了。
引爆。