手背上传来一丝温热，是那滴血落了下来。
还没凉透，缸体就猛地一震，青光从裂缝里往外窜，像是有什么东西在下面挣扎着要出来。我下意识伸手去够，却被阿骁一把拽开。
“别碰！”他声音哑得厉害，右肩的绷带早就被血浸透，整个人靠在石棺边上，却还是把刀横在我面前，“这玩意儿现在不认人。”
裴雨桐已经扑到缸沿，手套都没来得及戴，直接用手去探那道裂口。黑水正顺着纹路往回缩，像退潮，又像被吞进去。她指尖刚碰到边缘，整个人晃了一下，脸色瞬间发白。
“里面有吸力。”她咬牙撑住，“沈砚还在往下掉！”
我没说话，脱下外套卷成绳套，甩进裂口。阿骁见状，忍着痛把军刀插进青铜缝里，硬生生撬出一道能卡住脚的凹槽。三人几乎是同时动手——裴雨桐割断缠在沈砚脚踝上的细丝，那些铜线居然还在动，像活虫一样往肉里钻；我拽绳；阿骁用肩膀顶住缸壁防塌陷。
我听见骨头错位的声音，不知道是谁的。
终于，一只手从黑水里伸了出来，五指蜷着，死死攥着什么东西。是沈砚。
我们把他拖上来时，他全身湿透，嘴唇发紫，呼吸浅得几乎摸不到。可那只右手，始终没松开。裴雨桐掰都掰不开，最后只能拿酒精棉蘸着热水一点点软化指节，才看清他手里攥着的是一张残页。
但这一页不一样。
之前的残页泛黄脆旧，这一张却像刚从册子里撕下来，纸面泛着幽幽蓝光，边缘还带着未干的水汽。最瘆人的是上面那行字——只有八个字：
吾悔，封册之时未护住阿娘
字迹工整，墨色沉匀，笔锋转折处带着点左撇子特有的斜势。
我看了一眼沈砚裤兜里露出的笔记本一角，突然心里咯噔一下。
“拿他的本子。”我对裴雨桐说。
她愣了两秒，反应过来，立刻抽出那本卡其色封面的考古日志。翻到最近一页，是我们三天前在营地记录的墓室结构图，旁边有他随手写的备注：“西侧承重柱倾斜角约12度，疑为机关支点。”
两个字迹并排摆在一起。
一模一样。
连那个“之”字末尾习惯性往上挑的小钩，都分毫不差。
“这不可能……”陈砚舟喃喃道，“这是北宋的东西，他怎么可能写过？”
“不是写过。”裴雨桐声音压得很低，“是正在写。”
她指着残页上那行字的最后一个“娘”字。墨迹边缘微微晕染，像是刚落笔不久，纸面还在缓慢吸收水分。而沈砚本人，从被捞上来就没醒过，鼻血一直流，嘴角偶尔抽搐，像是在梦里跟谁说话。
“他在重复一句话。”阿骁忽然开口，耳朵贴在他唇边听了会儿，“说什么‘阿娘……那天风很大……册子合上了’。”
我盯着那张残页，脑子里炸开一片空白。
这不是预言。
这是回忆。
而且是他亲身经历过的回忆。
老耿那边传来一声金属坠地的响动。我们转头看去，发现他不知什么时候醒了，正躺在担架上，眼睛睁着，但瞳孔散得厉害。皮肤从命钉位置开始蔓延出青铜色纹路，像树根一样爬进脖颈，手指关节发出咔咔的轻响。
裴雨桐冲过去扎针，三根银针下去，心跳监测仪的频率稳了些。
“老耿！”她抓住他还能动的那只手，“你听得见我说话吗？”
老人喉咙里滚了滚，喉结上下滑动，像是在吞咽某种看不见的东西。过了好几秒，他才挤出声音，沙得不像人声：
“七代祭品……每一代……都是饵。”
我们都僵住了。
“沈家的男人……生下来就带着命钉……”他喘了口气，目光直勾勾盯着昏迷的沈砚，“他们选中你爹……你爹逃了……现在轮到你。”
阿骁握刀的手紧了紧：“什么意思？什么叫‘选中’？”
“地脉要血。”老耿眼皮颤了颤，“七年一轮，借命续魂。你们以为《天工册》是书？不……它是锁链。封册那天，必须有人亲手合上它，用至亲之血画最后一符。那人就成了祭品，魂困地底，永世不得出。”
他说着，忽然剧烈咳嗽起来，一口黑血喷在胸前，竟在布料上烧出几个小洞。
“你爹当年……也站在这儿。”他死死盯着沈砚的脸，“他没让册子合上……他把你娘推开了……自己跑了。可逃得了一时……逃不了轮回。”
他的声音越来越弱，但每个字都像钉子砸进地面。
“现在……册子等到了新主人。”
“是你。”
说完这句话，监测仪发出长鸣。
老耿头一歪，再不动了。
他脸上最后的表情很平静，甚至有点解脱。可当他彻底断气那一瞬，胸口的命钉印记突然爆亮，整块皮肤迅速硬化，变成青灰色，裂开细纹，底下透出金属光泽，仿佛整个人正在慢慢铸成一座人形铜像。