没人说话。
高台静得能听见残页上墨迹蒸发的细微声响。
我低头看着那八个字，手指不受控地发抖。
“吾悔，封册之时未护住阿娘”。
这不是别人写的。
是沈砚自己写的。
就在某个我们看不见的时间裂缝里，在北宋某座地宫深处，穿着襕衫的年轻人跪在《天工册》前，亲眼看着母亲倒下，而他没能拦住那本即将合拢的册子。那一刻的悔恨，穿越千年，落在了这张纸上。
也落在了他的笔迹里。
裴雨桐忽然伸手，把残页翻了个面。
背面没有字。
只有一道指纹印，沾着暗红，像是谁在写下那句话后，用染血的手指轻轻抚过纸面。
她抬头看向我：“你说……如果这册子真的能映射记忆，那它会不会也在等我们做一件事？”
“什么事？”阿骁问。
“不是阻止。”她说得很慢，“是完成。”
空气凝住了。
就在这时，沈砚猛地抽搐了一下，睁开眼。
他的瞳孔是涣散的，视线扫过我们每一个人，最后停在那张残页上。嘴唇动了动，声音轻得像风吹灰：
“我不是……第一次来。”
他说完，抬手摸向自己的左胸，那里本该是命钉的位置。可他的手指没有按下去，而是突然转向，一把抓住裴雨桐的手腕。
“你见过她吗？”他问。
“谁？”
“穿素裙的女人。”他眼神空茫，“总站在星图缸后面……每次我想靠近，她就消失。”
裴雨桐摇头。
沈砚却不肯松手，力气大得吓人。
“她留了东西。”他说，“在第七口缸里。不是地图……是信。她让我告诉自己——”
他顿了顿，喉结滚动。
“别相信‘断命’那个选项。”
阿骁皱眉：“什么断命？谁让你改阵眼的？”
沈砚没回答，只是缓缓闭上眼，再次陷入昏睡。但他那只攥着残页的手，依旧紧紧收着，指节泛白，仿佛怕一松开，就会把某个千年前的承诺弄丢。
裴雨桐蹲下身，把老耿的眼睛合上。
她没说话，只是从他军大衣内袋摸出一个牛皮纸包，打开一条缝，瞥了一眼，脸色骤变。
里面是七张薄片，颜色深浅不一，边缘参差，像是从不同年代的皮纸上裁下来的。
每一张上，都画着一条路线。
而起点，全是同一个地方——
星图缸下的地脉裂口。
她正要细看，陈砚舟突然低喝一声：
“水。”
我们齐刷刷扭头。
刚才被封住的缺口，边缘又渗出了水流。
这一次，水线不再拼阵图。
它们蜿蜒爬行，在地面汇成三个字：
快走
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