前世他接过残卷时，楚明河说的是：“文道虽衰，唯心可燃。”
不是“最后一点东西”。
是“最后一口气”。
而且——他从不叫他“砚儿”之外的称呼。
幻境里的楚明河似乎察觉到了什么，转头看向虚空，也就是沈砚藏身的地方。
“砚儿，你还在犹豫什么？”他伸出手，“交出残卷，我教你如何救许鹤安。他快死了，你感觉不到吗？”
沈砚没动。
他盯着那双手。白净，修长，和祭坛上那只被撕裂的、流着金血的手，根本不是同一双。
更关键的是——
许鹤安的父亲，是第一个被献祭的铸器师。
楚明河若真是善念，怎会用他儿子的命，去换一个谎言？
“师尊若在，”沈砚终于开口，声音在幻境里炸开，“怎会不知，许鹤安的父亲，是你第一个祭品？”
幻境猛地一颤。
楚明河的笑容僵住。
他右耳后，一缕黑雾缓缓渗出，像蛇一样爬向脖颈。
“你……不该知道这个。”他说。
“你也不该提许鹤安。”沈砚往前一步，“他爹死的时候，你还没学会用人命讨价还价。”
黑雾骤然暴涨，整个幻境开始崩塌。血碑碎裂，祭坛塌陷，三十六具尸体从地底伸出枯手，抓向他。
沈砚知道，再不走，神识就要被吞了。
他闭眼，不去看那些脸，不去想那些血。
他在心里默念——
“民为邦本，本固邦宁。”
不是为了写，不是为了战。
是为了记住自己还在。
巷子里的火没灭，百姓的愿力还在。那股热流，哪怕只剩一丝，也顺着他的经脉，往识海里灌。
他举起山河墨，在自己神识中写了一个字。
“断”。
不是“封”，不是“镇”，不是“破”。
是“断”。
文气斩下，像刀切绳，记忆锁链应声而裂。
他猛地睁眼。
一口血喷在门框上，正好落在那个“安”字旁边。
火幕跳了一下，像是回应。
许鹤安还在咳，裴婉娘靠在对面墙，断弦搭在膝上，指尖微颤。
“你醒了。”她说。
沈砚没答。
他低头看手里的山河墨，笔杆上还沾着香灰和血。刚才那一“断”，耗得他五脏发烫，但脑子前所未有的清。
他记起来了。
不是全部，但够了。
楚明河的善念早就没了。残卷里封的，是最后一点执念，不是意识。而那个自称“师祖”的恶念，一直在等——等一个能读懂残卷的人，等一个能打开文道源头的钥匙。
他就是那个钥匙。
而许鹤安的家族，是第一道锁。
他缓缓站直，把山河墨重新握紧。
笔锋上的裂口还在，但握上去，不再硌手了。
他看向巷口。
火幕还在烧，金焰跳动，映得他半边脸发亮。
“许鹤安。”他忽然开口。
“嗯？”那人喘着气，抬头。
“你爹当年，是不是在围裙上刻了个‘正’字？”
许鹤安一愣，眼神突然变了。他死死盯着沈砚，像是第一次认识他。
“你怎么知道？”