沈砚的指尖还在发麻，山河墨的笔杆被血和灰糊住，滑得几乎握不住。他没去擦，只是把笔尖往眉心一抵，冷意顺着识海扎下去，像一盆冰水从头顶浇到脚底。
幻境里那三十六盏黑灯灭了，可他知道，真正的火还没熄。
巷口的金焰还在爬，贴着墙根，咬着黑雾。裴婉娘靠在对面墙，断弦搭在膝上，指节泛白。她没说话，但眼神已经变了——刚才那虚影，不是幻觉，是钩子，专门钓她魂的。
许鹤安躺在地上，胸口那道血痕像活了一样，往四周爬。他嘴唇动了动，没出声，手却猛地抬起来，死死攥住沈砚的袖子。
“罗盘……”他喘得像破风箱，“给你。”
沈砚低头。那块青铜罗盘早碎了，裂成七片，边角卷曲，指针歪在一边，像是废铁。他没接。
“你快不行了。”他说。
许鹤安咧了下嘴，血从嘴角淌下来：“废话……所以我才现在给。”
他另一只手颤巍巍地探进怀里，掏出一块布包。布是粗的，洗得发白，边角还缝着歪歪扭扭的针脚。他抖开，里面是罗盘最后一片残片，沾着干涸的血。
“我爹……留的。”他声音越来越低，“不是用来指路的……是……认亲的。”
沈砚瞳孔一缩。
许鹤安没看他，眼睛盯着头顶的灰墙，像是在数裂纹：“他说……许家七代铸器，不拜天，不敬神，只信一个‘正’字。谁要是背了这个字，罗盘就不认他。”
他咳了两声，血沫子喷在布上。
“你刚才……怎么知道我爹在围裙上刻了‘正’字？”
沈砚没答。
他知道不能答。一答，就是破绽。幻境里看到的，不能说。说了，就是给恶念递刀。
他只是低头，把山河墨往地上一划，墨迹未干，写下两个字——“许正”。
字一成，地面突然震了一下。
不是地震，是符文在动。那些被香灰和血糊住的裂纹，像是被什么唤醒了，开始发烫。墨迹渗进去，像活物一样往深处钻。
罗盘碎片猛地一颤。
一片、两片、三片……七片残片从许鹤安怀里、从地上、从沈砚袖口里飞出来，在空中拼成原形。指针“咔”地一震，从死寂中活了过来，缓缓转动，最后死死钉在西北方向。
嗡——
一声低鸣，像是铜钟被风吹过。
许鹤安睁大了眼，死死盯着那指针，喉咙里挤出几个字：“去……寒山寺……那里有……”
头一歪，手垂了下去。
沈砚没动。他知道人还没死，只是气断了。这种事他见得太多——心没停，只是被压住了。
他抬手，把罗盘塞进怀里，顺手扯下许鹤安围裙的一角，叠好，塞进自己袖中。
“你爹的字，我记下了。”他说，“你也得活着认。”
话音未落，巷口的金焰突然一抖。
黑雾退了，不是溃散，是主动后撤。雾中走出一个人，白衣胜雪，右手拿着半卷竹简，左脸慈和，右脸扭曲，耳后一缕黑气像蛇一样盘着。
楚明河的恶念。
“有意思。”他笑了，声音像两把刀在互相刮，“一个死人留的破罗盘，你也信？”
沈砚没理他，转身把山河墨塞进裴婉娘手里：“能撑住吗？”
裴婉娘手指还在抖，但点了点头。
“那就别让他靠近许鹤安。”沈砚站直，笔尖点地，“我去会会这个‘师尊’。”
恶念歪了歪头：“你还记得‘师尊’两个字怎么写？上一回，你可是在幻境里跪着接的残卷。”
沈砚冷笑：“你也记得‘人’字怎么写？上一回，你可是用三十六个铸器师的血，把‘人’字写成了‘祭’字。”
他笔锋一转，袖墨挥洒，在身前写下《平妖策》第一句——“天地有正气”。
字一离手，墨迹腾空，化作千柄细剑，剑尖齐刷刷对准恶念，悬在半空，嗡鸣不止。
恶念眯了眼：“文气凝形？就凭你这点残血？”
“不靠文气。”沈砚笔尖一挑，“靠的是，我知道你怕什么。”
他猛地一顿笔，千剑齐发，如暴雨倾下。
恶念抬手，黑雾凝成屏障，剑撞上去，炸成墨星。可就在这一瞬，沈砚左手已在地上补了一笔——“许正”二字重写，墨更深，力更沉。