“我的血……本就是地火养的……去那里……能找到真正的《天工开物》……”
声音断在最后一个字。
山河墨静了。
沈砚低头看笔。
墨色变了。
不再是纯黑，而是泛着暗红，像冷却前的最后一道火光。笔杆上浮出细密裂纹，又迅速愈合，表面泛出金属光泽，像是被铜液浸过。
他试着运一丝文气进去。
笔身回应得极快，甚至有点躁动，像是饿了很久的兽，突然闻到了血。
裴婉娘走近一步，盯着那支笔：“它……吞了什么？”
沈砚没答。
他知道，山河墨吞的不是魂，是源。
许鹤安的血脉本源，与地火同根。
这支笔，第一次接了非文气的力量。
它活了。
不是比喻，是真活了。
笔尖微微颤着，像在呼吸。
沈砚缓缓收笔，插回腰间。
铜像静静躺在干草上，眉心刻痕暗淡，再无动静。
他没再看它。
他抬头，望向南方。
地火眼。
三个字在他脑子里转了一圈，没多想，也没多问。
有些事，不用想。
做了就知道。
裴婉娘站在他身侧，声音很轻：“你打算去？”
沈砚没动。
“不是打算。”他说，“是必须。”
她没再问。
风从破庙门口灌进来，吹得草堆沙沙响。屋外那根歪斜的旗杆晃了晃，半截破布飘了一下，又垂下。
沈砚低头，看了眼自己的手。
掌心有道旧茧，是常年执笔磨出来的。
现在，那茧子底下，有点发烫。
像是笔里的火，传到了血里。
他攥了攥拳，转身往庙外走。
裴婉娘跟上。
走到门口，他忽然停住。
没回头，只说了一句：“他画的那道飞剑……少了一笔。”
裴婉娘一怔：“你还记得？”
“竖勾没连上。”他说，“像断了的刃。”
她沉默。
沈砚抬脚跨出门槛。
阳光照在他肩上，没暖起来。
庙外，枯草伏地，风压得极低。
他往前走，脚步没停。
腰间的山河墨，轻轻震了一下。