风还在吹，船没停。
沈砚的手还握着裴婉娘的腕子，掌心那道暗红印记像一块烧透的烙铁，烫得他指尖发麻。他盯着归墟岛的方向，眼睛一眨不跌，仿佛稍有松懈，就会被那声“砚儿”勾走魂魄。
纸钱是从海雾里飘出来的。
一张接一张，漆黑如墨，边缘卷曲，像是被火燎过又强行压平。它们贴着海面滑行，掠过浮空舟底部时发出沙沙的响动，如同无数枯叶在低语。越来越多，层层叠叠，铺满了整片海域，远看像是一条通往岛屿的冥路。
“回来吧……娘在这儿等你。”
声音又来了，比刚才更近，也更真。
沈砚喉结动了动，指甲掐进掌心。他知道这不是真的。母亲死于瘟疫，尸骨埋在老宅后山，坟前连块碑都没有。他记得她临终前攥着他手的样子，气若游丝，说的最后一句话是“别怪你爹”，而不是什么“回来”。
可这声音太像了。
像到他脑子里有一根弦在抖，绷得快要断了。
笔在手里微微震，墨汁从笔尖滴下一小点，落在甲板上，迅速被风吹散。他体内的文气本就残存不多，此刻却因情绪波动自行翻涌起来，像一锅煮沸的水，冲撞经脉，带来一阵阵钝痛。
他咬牙，闭眼，默念《正气歌》。
“天地有正气，杂然赋流形……”
每念一句，心头就冷一分。他知道现在不能乱，一乱，三人全得死在这海上。
许鹤安喘着粗气走过来，脚步踉跄，脸上油污混着干涸的血迹。他看了眼沈砚，又看了看远处那道模糊的身影，眉头猛地拧紧。
“你信？”他问。
沈砚没睁眼：“不信。”
“那你手抖什么？”
“关你什么事。”
“嘿。”许鹤安冷笑一声，突然抬手，一把将腰间那块残破罗盘摔在地上。
“哐！”
青铜碎裂的声音炸开，像一道惊雷劈进寂静。
刹那间，漫天纸钱剧烈晃动，空中那道人影猛地一颤，身形拉长扭曲，瞬间分裂成两个重叠的轮廓——一个穿着素布旧裙，面容慈和，正是沈砚记忆中母亲的模样；另一个却披着黑袍，脸藏在阴影里，嘴角朝一侧扯起，露出森冷笑意。
两道声音同时响起。
“砚儿，回家……”
“沈砚，来当祭品……”
一字一句，交错叠加，听得人头皮发炸。
沈砚猛地睁眼，瞳孔骤缩。
许鹤安指着地上碎裂的罗盘残片，其中一块铜面上，竟浮现出一幅画面：楚明河坐在高台之上，对面是个与他容貌相同却气息阴沉的人，两人对饮谈笑，桌上摆着一枚漆黑令牌，形状正是方才那道灼痕的翻版。
“看见没？”许鹤安声音嘶哑，“这是心魔阵。他拿你心里最放不下的东西做引子，一点点把你拖进去。你要是应了那一声，下一步就是自己跳下船，游过去送死。”
沈砚呼吸一滞。
他低头看向裴婉娘，她依旧昏迷，脸色苍白如纸，但那只受伤的手掌，正随着岛上某种节奏微微抽搐，仿佛被无形的线牵着。
“她在共鸣。”许鹤安低声说，“那个阵，已经把她当成锚点了。”
沈砚沉默片刻，缓缓抬起手，将一丝残余文气覆在她手背上，隔绝外邪。动作很轻，像是怕惊醒什么。
风更大了，纸钱越聚越多，几乎遮住了半边天。
远处岛屿静默矗立，雾气缭绕中，那两道身影缓缓合二为一，重新变回“母亲”的模样，只是这一次，她不再招手，而是缓缓抬起了右手，指向沈砚。
“你不孝。”她说。
三个字，像刀子插进胸口。
沈砚手指猛地收紧，笔杆咯吱作响。
“别听。”许鹤安一把按住他肩膀，“那是假的。你娘要是真在这儿，会叫你别去送死。她不会让你跪在仇人面前喊娘。”
沈砚没动，也没答。
但他眼里的光冷了下来。
他知道许鹤安说得对。真正的母亲，哪怕化作厉鬼归来，也不会盼着他死。她会在梦里骂他不懂保重，在坟前哭他瘦了病了，但她绝不会站在敌人的阵眼里，引他赴死。
这阵法，吃的就是执念。
越是放不下的人，越容易被钻空子。
他深吸一口气，强行压下心头翻腾的情绪，文气终于稳住。笔尖不再抖，墨汁也不再滴落。
“你毁了罗盘。”他说。