祭坛的裂缝正在闭合，像一张缓缓合上的嘴。
沈砚的身体悬在半空，左脚刚踏进火障边缘，右脚还挂在浮空舟残骸的断梁上。血墨之笔死死抵住裂隙两侧，笔尖发出刺耳的摩擦声，仿佛在和某种无形之力角力。他能感觉到那股力量正从深处涌出，要把这道好不容易撕开的口子重新碾碎。
就在这时，胸前的残页突然发烫。
不是灼痛，而是一种近乎共鸣的震颤，像是另一片纸也在某个地方苏醒。他没时间细想，左手猛地按向心口，将那半片染血的纸页完全贴了上去。两页之间隔着布料，却仿佛有电流穿过脊背。
“快……”许鹤安的声音从后面传来，沙哑得几乎听不清，“再撑不住了！”
沈砚咬牙，舌尖早已破烂，再咬一口，满嘴血腥。他将第二口精血喷在衣襟上，湿透的布料让残页吸了个透。那一瞬间，两片纸同时震了一下。
不是幻觉。
它们认得彼此。
他闭眼，以文气为引，顺着血脉将意志灌入残页。这不是书写，也不是催动符箓，更像是一种古老的契约——用血为誓，以心作保，告诉天地：这一脉文意，不该断。
嗡——
一声轻鸣自他体内响起。
不是耳朵听见的，是骨头在震动。
两片残页竟自行脱离衣袋，浮至胸前，边缘焦黑的部分开始融化，化作金色光痕，如同活物般相互缠绕。一个字一个字地拼接，像是补全了一幅被撕碎多年的画卷。
《文道经》。
五个虚影般的古篆在空中浮现，随即拉长、展开，化作一卷长达十丈的经文虚影，横贯祭坛上空。金光如雨洒落，照得整座归墟岛通明。
黑火剧烈翻腾，像是被泼了滚油的野兽，疯狂扭动。七道符咒锁链从火焰中升起，直扑空中经文，想要将其绞碎。
沈砚没有动。
他知道，现在不是他出手的时候。
这是文道本身的战争。
他只是盘膝坐下，背靠残破船体，右手执笔，轻轻点向经文第一个字——“文”。
指尖未触，心已相通。
那一瞬，他脑中闪过无数画面：边陲小县的破庙里，他抄到天明，油灯将熄；文心书院藏书阁中，他逐字推敲先贤真意；青玉观外，他提笔写“公”字破局，万人跪拜……还有母亲，在他十三岁那年病重时，仍撑着身子为他缝补袖口。
这些都不是力量，却是比力量更重要的东西。
每读一字，发间金光便强一分。墨香从他周身毛孔溢出，凝成薄雾缭绕体外。当念到“道在民心”四字时，整卷经文猛然一震，金光如瀑倾泻而下，直接砸进黑火屏障！
轰！
火障崩退三丈，七重锁链当场断裂其二。血晶表面裂纹加深，母亲的身体微微一颤，眼皮动了动，嘴角渗出一丝鲜血。
文修领袖站在高台之上，左脸仍是楚明河的模样，目光温和地看着他，仿佛在看一个不懂事的孩子。可右脸已经龟裂，黑血顺着脸颊流下，在下巴处滴落，落地即燃。
“你读不懂。”他开口，声音不再从容，多了几分急促，“你以为这是经书？这只是死物！没有血祭，没有献祭百万文心，它连一页都撑不开！”
沈砚抬头，看着空中那卷金光流转的经文，忽然笑了。
很淡的一笑，几乎看不出表情变化。
但他知道，对方慌了。
因为就在刚才，当他点下那个“文”字时，识海中多了一段记忆——不是他自己的，也不是前世的，而是来自更早以前，某个执笔人临终前刻下的印记。
原来《文道经》从未失传。
它只是散了。
散在天下寒门学子的晨读暮诵里，散在孤灯下的批注笔记中，散在每一次不平则鸣的呐喊里。有人忘了，但它还记得。
所以他能读。
不仅读得懂，还能唤醒。
他继续诵读，不是用嘴，而是用心。每一字落下，都像在天地间钉下一枚钉子，牢牢守住这片光明。
祭坛震动越来越剧烈。
就在这时，一道极细微的琴音响起。
不成调，甚至有些走音。