陈砚舟弯腰，拿起一支，卸开机括，检查引火装置，再装弹，上膛。
“咔”的一声，清脆利落。
他举枪，对空一鸣。
“砰！”
枪声炸响，震得房梁灰尘簌簌落下，所有人猛地一抖，有几个甚至往后退了半步。
“听见了吗？”陈砚舟收枪，环视全场，“这不是礼炮，是开战。”
他把枪递给身边第一个学子：“你会算数，就会用这个。你认得字，就能教别人怎么修。你不怕死，就能护住身后的人。”
那学子接过枪，手还在抖，但没放下。
一个接一个，学生们上前领枪。有人动作快，有人慢吞吞，但没人拒绝。
周慎最后一个走上前。
他没说话，接过枪，直接拉栓上膛，动作干脆。
然后他转身，面向众人，举起火铳，高吼：“杀狄人！守书院！守天下！”
声音撕裂夜空。
“杀狄人！守书院！守天下！”
“杀狄人！守书院！守天下！”
回应如雷，一声比一声高，一口比一口狠。有人把算盘挂上肩，有人把账册塞进怀里，还有个老匠人，拄着拐杖也要跟去，说他打得一手好铁钉。
陈砚舟没拦。
他走到院门前，从火堆里抽出一根还在燃烧的木条，低头看向手中地图——雁门地形、粮道分布、敌骑行进路线，全都标得清清楚楚。
他点燃一角。
火苗顺着纸边爬上去，慢慢烧过“赵庄”“李家屯”，烧过白日闹事的村落，最后烧到“雁门关”三个字时，整张图化作灰烬，随风飘走。
“这一把火，”他低声说，“不止烧铁幕，也要照亮前路。”
他转身，背上自己的旧包袱，里面只有一本算册、一支炭笔、半块干粮。
“出发。”
队伍列齐，三十多人，清一色青衫短打，肩扛火铳，腰挂算盘，脚踩布鞋。没有铠甲，没有旌旗，只有眼里那股劲儿，像烧红的铁。
书院大门缓缓开启。
夜风灌入，吹得灯笼乱晃。
他们一个个走出门，脚步轻，但稳。马蹄声起，几匹瘦马驮着箱子跟在后头，车轮碾过石板，发出沉闷的响。
陈砚舟走在最前。
他没回头。
他知道裴昭就在阁楼上看着，也知道明天太阳升起时，他们已经不在城中。
他也知道，这一去，可能有人回不来。
但他更知道——
要是没人去，就永远没人能改这世道。
街角最后一盏灯熄了。
队伍融入夜色，只剩远处一点火星，像是谁在抽烟袋，忽明忽暗。
突然，一声金属脆响划破寂静。
“咔。”
铁丸入膛。
声音清亮，像钟，像鼓，像春雷滚过荒原。
夜，更深了。