“陈尚书开武举，我等有出路了！”
“我弟练了十年枪法，总算能报效朝廷了！”
“老子在矿上扛了八年铁，明天就去报名！”
声音越传越远，连街对面的茶馆都停了说书，掌柜的扒着门框往外看，喃喃道：“这是要变天啊。”
张猛被请进了贡院偏厅。
他坐在椅子上，手放在膝盖上，一动不敢动。面前摆着一碗热茶，他没喝，怕手抖洒了。差役刚才告诉他：“你是头名，待会儿会有兵部文书正式通知授职安排。”
他只嗯了一声，喉咙干得说不出话。
他不是没想过中，是从来不敢信。
从小到大，谁见了都说：“你这身板，练武没用，将军的位置轮不到你。”
他在铁匠铺被打断过肋骨，因为偷看人家练刀；他爹死的时候，连口薄棺都买不起，是他用打铁挣的铜板一点点凑的；他娘临终前拉着他的手说：“猛娃，别练了，找个庄稼户嫁女，过安稳日子吧。”
可他没停。
他练刀，练箭，练排阵，晚上睡在打铁炉边，拿烧红的铁条在地上画战术图。他知道朝廷不收平民当将官，可他总想着——万一呢？
现在，万一来了。
他低头看着自己粗糙的手，掌心全是茧，指甲缝里还嵌着黑灰。就是这双手，写出了那张麻纸卷子，改了命。
外面还在喊。
“陈尚书开武举，我等有出路了！”
一遍又一遍，像雷一样滚过京城上空。
陈砚舟没听。
他已经不在贡院了。榜文一贴，他就起身走了，没等欢呼，也没接受任何道贺。他走得很稳，穿过人群，走过长街，回到兵部衙门。
灯点起来了。
他坐在正厅主位，面前摊着三份新送来的公文：一份是各州武馆备案名单，一份是军械监造局选址图，还有一份，是北疆边防的地形简报。他拿起朱笔，先看武馆名单，一个个圈出有问题的——某地武馆教头曾因斗殴致残，记；某县上报学员三百，实查仅八十，记；某府武馆三年无一人报考，需查因。
笔尖沙沙响。
窗外传来更鼓声，三更了。
他放下笔，揉了揉左眉。那道疤还在发热，像是提醒他什么。七年前那场火，差点把他烧死在账房里。那时候他只是个旁支子弟，给人当账房，查出边将倒卖军械，反被灭口。油泼上来的时候，他想的是——这世道，敢说话的人，活不成。
现在他活着。
而且，他说的话，有人听了。
他翻开那份北疆地形简报，手指顺着边境线慢慢划过去。哪里有山口，哪里可设伏，哪里适合建烽燧，他一条条记下来。等武举这批新人培训完，得往北疆送一批真正懂实战的军官上去。
不能再让那些靠关系混上去的少爷将军，拿士兵的命填战功了。
门外脚步声响起，书吏进来，低声说：“大人，贡院那边……都妥了。张猛已录档，明日发授职文书。”
“嗯。”陈砚舟点头，“加一条——所有录取者，先入京训营三个月，由兵部统一教授军规、识图、算粮草、辨敌情。不合格者，降等使用。”
“是。”书吏记下，犹豫了一下，“外面都在喊您……说您给寒门开了路。”
陈砚舟没抬头：“我不是给他们开路。我是把本来该有的路，修回来。”
书吏退下了。
屋里又静了。
烛火跳了一下，映在他脸上，光影分明。他合上简报，拿起朱笔，在首页写下一行字：“取士之道，不在门楣，在实效；强军之本，不在世袭，在血勇。”
写完，吹了吹墨迹。
他知道，今天这张榜，不只是录了三十个人。它砸碎了一堵墙——那堵写着“寒门无将种”的墙。
有人会恨。
有人会反扑。
但他不在乎。
他只是做了件早就该做的事。
桌角的茶早就凉了。他没喝，也不觉得渴。外面万籁俱寂，可他知道，今夜多少人家会彻夜不眠——父亲拍儿子肩膀，母亲抹眼泪，少年摩拳擦掌，老人拄拐仰天长叹。
因为他们看见了光。
不是梦。
是真能照进屋里的那种。
他翻开新的一页，开始写《新军官培训纲要》的第一条：“凡入训营者，须知——你手中的刀，不为权贵砍人头，只为百姓守家门。”
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