嘴角慢慢往上提了提。
不是大笑，也不是得意，就是一点浅淡的弧度，像是压了太久的弹簧，终于松了一扣。风吹过来，带着海水的腥气和火药的焦味，他闭了下眼，再睁开时，眼神沉了下去。
“拆解。”他开口，“把各部件编号，记清楚连接方式。”
工匠们回过神，赶紧动手。有人去拔轮轴，有人拆支架，动作比刚才利索多了。那个老头儿一边擦汗一边嘟囔：“我说能成吧？材料糙点怕啥，劲使对了就行。”
陈砚舟没接话。他走到炮弹箱前，打开盖子，里面整整齐齐码着十二枚圆头铁壳弹，每颗都用麻布包着。这是第一批量产试制品，药量统一，外壳厚度一致，连封口蜡的位置都一样。虽然离大规模列装差得远，但至少证明这条路走得通。
他伸手拿起一颗，沉甸甸的，比预想中还压手。放下后，又翻开随身布包，取出一本薄册子，翻开最后一页，提笔写道：
“永昌三十七年四月初五，辰时二刻，迅雷炮首试于东海沿岸试验场。双发射击，皆中目标。弹坑均深逾一尺五，有效杀伤半径八步。炮体无结构性损毁，可复用。结论：可行。”
写完，他合上册子，塞回包里。
这时，负责记录数据的年轻工匠跑过来，手里攥着一张草纸：“大人，这是两次的装药量、射程、落点偏差……您看看？”
陈砚舟接过扫了一眼，点点头：“存档。回头抄一份送兵部备案，就说……民间匠作所呈验新型岸防器具，待审。”
那工匠一愣：“不说是您……？”
“说了反而坏事。”陈砚舟打断他，“现在只要它能响，就够了。”
工匠低头，不再问。
太阳升起来了。
阳光照在那门刚拆了一半的铁炮上，焊疤泛着暗光。几个工匠围在一起讨论怎么改进支架，有人说加铜箍，有人说换硬木，吵得面红耳赤。另一拨人忙着收拾工具，把散件装进木箱，准备运回作坊。
陈砚舟没走。
他站在原地，背着手，望着海。
海面平静，波光粼粼，仿佛昨夜那两声巨响从未发生。可他知道，从今天起，有些事不一样了。朝廷或许还在争该不该设海防营，士族或许还在骂“书生妄议军务”，但在这片滩涂上，已经有了一门能炸断倭寇脊梁的铁炮。
他摸了摸左眉那道疤。
风很大，吹得衣袍猎猎作响。
他忽然觉得有点饿，肚子轻轻抽了一下。这才想起来，昨晚就没吃东西，今早也是空腹来的。他从布包里摸出半块冷炊饼，掰开，就着凉水啃了一口。饼硬，牙酸，但他吃得认真。
吃完最后一口，他把油纸叠好收起，拍了拍手。
然后转身，走向那群正在抬箱子的工匠。
“今天都回去歇着。”他说，“明天再来，先把这门炮的图纸全画出来。我要一模一样的，三门。”
工匠们停下动作，抬头看他。
“三门？”有人问。
“对。”他点头，“先做三门。我要它们能在不同潮位、不同风向下都能打准。”
没人质疑。他们已经习惯了，这个人说话从来不说虚的，要做什么，就会一条条列出来，然后一件件做到。
陈砚舟说完，没再多留。他最后看了一眼那堆拆解的部件，确认都装箱了，才转身往场外走。
脚踩在昨夜画的刻线上，发出轻微的沙沙声。
他走出十步，忽然停住。
没有回头。
只是静静地站着，像在听风，又像在等什么。
远处，海浪轻轻拍岸。
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