战况比刚才更糟。
守军已经被压缩到最后一道掩体后，弹药基本耗尽，不少人开始用石头砸人。倭寇则越聚越多，已经登陆近百人，正合力撞开一道木栅栏，眼看就要突破最后防线。
“点火！”有个守军突然吼了一声，抱着一捆浸油的稻草冲了出去。
那是最后的火油包，本来是用来烧敌船的，现在只能拿来当自杀式火攻。
火一点，那人整个人裹在烈焰里，冲进敌群。倭寇吓了一跳，下意识后退，可只退了两步，就有头目模样的人挥刀砍翻那个火人，接着大吼一声，带着人再度压上。
火灭了，人也死了。
但那一瞬间的迟滞，让守军抢回了半道矮墙。
陈砚舟看着，眼皮都没眨一下。
他知道，这种拼命，撑不了多久。
每一个冲出去点火的人，都是在用自己的命换队友多活一会儿。可命是有限的，而敌人还在源源不断地登岸。
他低头看了眼沙盘，手指在左翼阵地上轻轻敲了两下，像是在数还剩多少时间。
然后他转身，对身后一群待命的亲兵说：“把备用鼓给我搬上来。”
“大人？”
“我说，搬鼓上来。”
不一会儿，一面牛皮大鼓被抬到了高台边缘。鼓架支好，鼓槌递到他手里。
他没穿甲，也没戴盔，就一身半旧青衫，袖口卷到肘部，露出两条瘦胳膊。但他一站到鼓前，整个人就像换了副骨头。
“咚！”
第一声鼓响，震得指挥所屋顶的帆布都在抖。
“咚！咚！”
第二、第三声接连响起，节奏沉稳，不快不慢，却是战场上最能稳人心的东西。
左翼方向，正在死守的士兵听见鼓声，有人回头看了眼主桅杆的方向，咧嘴一笑：“大人擂鼓了！”
“老子还没死呢！”一个满脸血污的老兵吼了一声，抄起断刀，重新站上掩体。
鼓声一起，不只是左翼，整个断脊列岛的守军都听到了。
右翼炮阵的人停下聊天，默默检查火铳；中军预备队的人握紧刀柄，眼睛盯着通往左翼的小路；就连伤兵营里躺着的人，也都挣扎着抬起头，听着那越来越密的鼓点。
这不是进攻的号角，也不是胜利的庆贺。
这是死守的誓约。
陈砚舟一边擂鼓，一边盯着左翼升起的黑烟。他的手臂已经开始发酸，但节奏一点没乱。他知道，这时候不能慌，也不能停。只要鼓声在，兵心就在。
可他也清楚，鼓声救不了命。
真正能救命的，是人。
是那支还在海上赶路的游击支队。
他眼角余光瞥向东南海面，那里空荡荡的，连个船影都没有。
风不大，浪不高，船走得慢。
可时间不等人。
左翼的最后一道掩体已经开始崩塌。倭寇撞开了木栅，冲进了内圈。守军退无可退，只能贴着墙根死斗。刀光闪成一片，血溅在泥地上，混着雨水往下淌。
“还有多久？”他问传令兵。
“快了，应该快看见岛影了。”
“看见不算到，到才算到。”
他放下鼓槌，抓起望远镜再看。
这一次，他终于在东南方向的水线上，捕捉到一点微弱的帆影。
很小，很淡，像雾里浮着的一片叶子。
但确实是船。
他没出声，只是把望远镜慢慢放下，深吸一口气，重新拿起鼓槌。
“咚！咚！咚！”
鼓声又起，比刚才更重，更急。
像是在催，也像是在等。
等那艘船，
等那支兵，
等那一口气，别断。
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