念完，殿内无人言语。
皇帝低头翻那份《实录》，一页页看过去，看到李氏织布的手，看到赵二牛挑粪的肩，看到陈小禾咬着嘴唇说“我还记得”的样子。
良久，他问：“你算过投入产出？”
“算过。”陈砚舟掏出对比表，“安置总耗两千八百石粮，四百两银。若放任不管，一旦暴乱，平乱军费至少是十倍。且流民一日不安，边境就多一分动荡风险。这些人里，有三百壮劳力可编为民屯，百余匠人可修渠建屋，童子入学，十年后便是识字吏员。这不是支出，是投资。”
皇帝合上册子，又翻开《七策》，再看一遍。
“你可知，朕最怕的不是没钱，是有人做事，却没人担责？”皇帝声音低了些，“你今天站在这里，有没有想过，万一不成，谁来负责？”
“臣负责。”陈砚舟说，“若三年后无成效，臣愿自请贬谪，永不叙用。”
“你就这么信这些人？”
“臣信的不是他们一定能成，”他说，“臣信的是，只要给他们一块地，一口锅，一盏灯，大多数人，都想好好活着。他们不想当贼，也不想闹事。他们只想种地、织布、让孩子上学。这种人，不该被当成包袱扔掉。”
殿上又静了。
皇帝站起来，在御案前来回走了几步，忽然道：“你父亲……是做什么的？”
“曾是账房先生。”陈砚舟如实答。
“怪不得你这么会算账。”皇帝轻笑一声，把《七策》放在案头，“此非扰政，乃固本。准了。”
两个字，轻飘飘的，却像雷落进土里。
陈砚舟没激动，没谢恩痛哭，只低头道：“谢陛下。”
“不过，”皇帝又说，“你要自己办。不许推给地方，不许拖沓。朕给你三个月，先试一处。成了，再扩。”
“臣明白。”
“去吧。”
他退出大殿，外头天已近午。阳光照在青砖地上，反着白光。他站在台阶上，没立刻走，抬头看了眼天空。云淡，风轻，像什么都没变，又像什么都变了。
他没回家。
没去庆贺。
没找任何人说话。
他折返民政司，走进院子，走到传阅架前，取回最后一份《七策》副本。纸页已经被人翻过，边角卷起，有指痕，有茶渍，说明不止一个人看过。
他轻轻合上，抱在怀里。
值夜小吏正在扫地，见他回来，愣了下：“陈大人，您不是去见皇上了吗？”
“见了。”
“然后呢？”
他没答，只走到签押房门口，抬头看了看西侧那间空厢房。门窗紧闭，门上挂着铜锁，但钥匙就插在旁边的小木匣里。
“明天，”他对小吏说，“把这间房腾出来。”
小吏怔住：“可是……还没批文啊。”
“但已有方向。”他说，“我们不能等所有人想通才做事。”
小吏没再问，默默记下。
陈砚舟站在廊下，风吹过来，吹得他青衫一角晃了晃。他摸了摸怀里的册子，封面那四个字还清晰：流民安置七策。
不是圣旨。
不是红头公文。
可他知道，比那些都重。
他转身走向自己的办公处，路过屏风时，停下脚步。
那张写着“吾父虽账房，却教会我一笔不虚”的纸还在，没人撕，也没盖住。
墨迹干了，纸边微微翘起。
他伸手，抚平一角。
然后坐下，提笔，磨墨。
他要重新誊一份《七策》，这次不是为了张贴，不是为了传阅，而是为了执行。
笔尖落下，第一行字是：“一、分田授业：以城西荒滩百顷为试点，按户分地，每丁三十亩，免税三年。”
窗外，暮色渐起，宫墙影子拉得越来越长。
远处传来打更声，一下，又一下。
灯市即将点亮，而他桌上的油灯，刚刚燃起。