他不怕这些。
他怕的是，一旦倒下，这些人刚刚燃起的希望，也会跟着熄了。
他低头看了看自己的手。这双手写过账本，批过工分，翻过医书，也按过伤兵的伤口。它不白，也不软，指节粗了些，掌心有茧。就是这样一双手，带着三百多户人从逃荒路上活了过来，盖了屋，分了地，喝上了干净水。
他不信什么天命，也不靠什么后台。
他靠的是实打实的活法。
可有些人，就容不下这种活法。
因为他们靠的是规矩，是门第，是祖荫，是一层层压下来的等级。你一个旁支子弟，没靠山，没背景，凭什么一路闯进来？还步步踩在他们的痛处？
所以他明白，为什么突然这么多“赞誉”涌来。
这不是捧他。
是捧杀。
把他架上去，让所有人都看着他，然后等他自己走错一步，或者被人推一把，摔下来。
到时候，就不止是他一个人倒霉。
底下这些刚站起来的人，也会被重新踩进泥里。
他站在坡上，风吹得越来越急。远处天边滚过一层云，压着山脊线慢慢移过来，像是要下雨。
他没动。
他知道，接下来不会再有“安置流民”这种看得见、摸得着的事了。
接下来的是暗流，是棋局，是话里有话，是奏章里的字眼，是宴席间的沉默，是某个夜晚突然出现在邸报上的一句评语。
他不再是那个在账房里算工分的陈砚舟了。
他已经成了靶子。
成了那个必须被挡住的人。
成了众矢之的。
他忽然笑了下，声音很低，被风吹散了。
可眼神一点没软。
你们想让我停下？
想让我低头？
想让我乖乖退回角落？
做梦。
他转身，迈步下山。
鞋底踩断一根枯枝，咔嚓一声。
山脚下，仆从牵着马等在路边，见他下来，赶紧迎上：“大人，该启程了，马备好了。”
他点头，没说话，翻身上马。
缰绳一抖，马蹄踏过草地，朝着官道走去。
身后，营地依旧安宁。炊烟升腾，读书声不断，木牌上的字在阳光下清晰可见。
而前方，北方的天空阴晴不定，云层厚重，不知是雨，还是尘。
他骑在马上，青衫未扣严，风吹得衣襟猎猎作响。左眉那道疤还在隐隐发烫，像一根埋在皮肉里的引信，随时准备点燃。
他知道，真正的仗，现在才开始打。