写完，搁笔。
不写内容，只留标题。
他知道，明天早朝，他得当众递上去。
不是真的要走。
是要让皇帝知道：我懂规矩，我知道界限在哪。
我要是继续干下去，不是我不想收手，是你们不让我干。
他靠在椅背上，闭眼。
脑子里过着刚才朝会上的每一句话。
崔玿那番话，不是临时起意。
是有人授意。
是背后那群人，终于联手了。
他们不怕你做事。
他们怕你做成事。
更怕你做成大事，还不得罪人。
因为你不得罪人，就意味着你有机会爬得更高。
高到能动他们的位置。
所以他成了靶子。
成了那个必须被挡住的人。
门外传来脚步声。
仆从在门口轻声道：“大人，汤药煎好了，要不要端进来？”
“放外间桌上吧。”他没睁眼。
“是。”
门又关上了。
他睁开眼，看着屋顶横梁，木色发暗，年头久了。
这屋子，是他进京后置下的。不大，但够用。当初买时，有人说他傻，说一个旁支子弟，没靠山没背景，何必在京中买房？
现在看来，倒是买对了。
至少，他有个地方，能安静地想怎么活下来。
他起身，走到书案前，把那张写着“请辞书”的纸抽出来，夹进一本《田政辑要》里。
明天要用。
但现在不能写。
写了，就真成了心虚认错。
他要的是主动出击。
是以退为进。
他走出书房，站在院中。
春阳正好，院子里那棵老槐树冒出新芽，绿得扎眼。
他抬头看了会儿，忽然道：“去把官服拿出来，明日早朝穿。”
仆从应声去取。
他站在树下，风吹过来，衣襟又鼓起来。
左眉那道疤还在发烫。
他抬手摸了摸，指尖触到那道浅痕，像一道刻进皮肉里的提醒：你越亮，影子就越黑。
可他不怕黑。
他怕的是，光灭了。
底下那些刚站起来的人，又要被打回原形。
他转身回屋，顺手从廊下拿起一把扫帚，把门前落叶扫了扫。
动作很自然，像在安置区时一样。
扫完，把扫帚靠墙放好。
进屋，关门。
灯亮了。
他坐在桌前，翻开一本旧账册，是流民最早签下的工分簿。
第一页，是个瘸腿老汉按的手印，歪歪扭扭，像是拼了命才够到纸。
他盯着看了很久。
然后吹灭灯，起身，躺下。
明天，还得上朝。
还得说话。
还得活着。
夜深了。
京城安静下来。
可他知道，有些人的灯，还亮着。
他们在翻他的名字，查他的履历，找他的错处。
也会有人不动声色地递话，拉关系，把原本不相干的人串成一条线。
他们不会明着来。
不会写“弹劾陈砚舟”。
他们会说“需防功高震主”。
会讲“寒门子弟虽可嘉，然资历尚浅”。
会叹“少年得志易骄狂”。
一句话，就能让你从“能臣”变成“隐患”。
但他不在乎。
他只在乎，明天早朝，那张写着“请辞书”的纸，能不能让他多活几天。
多活几天，就能多救几条命。
这就够了。
他闭眼。
没睡着。
但也不急。
他知道，真正的仗，现在才开始打。
第二天清晨，天未亮透。
他起身，洗漱，穿衣。
仆从把官服拿来，整整齐齐。
他穿上，腰带系好，帽子戴正。
青衫未扣严，露出里面半旧中衣。
风吹进来，衣角猎猎作响。
他站在镜前，看了看自己。
眉目沉静，眼神如潭。
左眉那道疤，在晨光里泛着浅色。
他伸手，抚平衣领，低声说：“走吧。”
仆从牵马候在门外。
他出门，上马。
马蹄踏上街道，朝着宫城方向走去。
身后，府邸大门缓缓关上。
院中槐树新叶颤动，露水滴落，砸在石阶上，碎成八瓣。