他闭了嘴。
我盯着他，心里却比刀还冷。这块牌不是信物，是烙印。就像我手臂上的符号，就像玉佩里的血字，都是三百年前那场血案的余烬。他们以为火灭了，其实灰底下，一直有火星。
我松开手，铜牌落回他腰间。我没杀他。
不是仁慈，是没必要。他活着，比死了有用。他背后还有人，还有局，而我现在，正缺一把能撬开真相的刀。
我后退一步，铁剑横在身前。紫雾还在往外冒，但没了操控，已不成阵势。我转身，准备离开夹墙。
就在这时，他忽然抬手，一把抓住我脚踝。
力道不大，但突然。
我低头，看见他仰着脸，嘴角裂开，竟笑了。那笑不像人，像被逼到绝境的野兽。
“你……以为……”他喉咙里挤出几个字，“……你赢了？”
我没动。
“你打开的……不是门。”他声音断续，却带着诡异的笃定，“是……笼。”
我盯着他。
他没再说话，只是松了手，缓缓滑坐在地，背靠石壁，眼睛还盯着我，像在看什么早已注定的东西。
我没理他。
转身走出夹墙，外头的雾已散了大半。三盏火把还在烧，光偏红，照得石壁像是凝了血。我低头看铁剑，剑身沾了雾气，滑腻腻的，袖口破处渗出血，顺着小臂往下淌。
我扯下一段粗麻布，重新缠紧剑柄。指节擦过血渍，黏糊糊的。
石台还在原地，竹简贴着心口，发烫。我伸手摸了摸，红绳还系得死紧，没丢。
可就在我准备离开时，右臂的符号又是一烫。
不是痛，是跳，像心跳一样，一下一下，和玉佩的热感撞在一起。我低头掀开袖子，符号红得发紫，边缘像是渗进了皮肉。它不是刻的，是活的。
我盯着它，忽然想起陈七临终前的话：“记住，无相非相，不是功法，是钥匙。”
钥匙？
我抬手，把铜牌从他腰间扯下，翻到背面，拇指按住那个“沈”字。符号跳得更急了，几乎要烧起来。
我咬牙，用指甲在“沈”字上一划。
一道血线渗出，滴在铜牌上。
血没滑落。
它像被吸住一样，顺着“沈”字的笔画，缓缓渗了进去。
铜牌猛地一震。