齐砚拐出校门，脚步没停。出租车早开走了，他没再拦车，反而往人少的岔路走。刚过路灯，他眼角一跳，后视镜里那辆改装摩托又出现了，第三次并行，角度太巧，不是巧合。
他停下，摸出手机看了眼时间：17:23。
然后把手机倒扣进夹克内袋，转身钻进一条窄巷。
巷子两边是老楼，墙皮剥落，空调外机滴着水。他走得不快，耳朵却竖着。身后引擎声由远及近，又停在巷口。摩托没进来，但车灯的光斑扫过地面，像探照灯。
他知道，人来了。
五秒后，脚步声围拢上来，从前后两个方向。
程枭站在巷口，白T恤套着皮夹克，左耳三枚银钉在昏灯下反光。他抬脚踩上路边矮箱，笑得像看猎物落网：“砚哥，走这么急？”
齐砚靠在墙边，没动。
“有事？”
“没事。”程枭摊手，“就是想请你喝杯茶，聊聊最近你在查什么。”
齐砚笑了：“我查什么？你倒是先说说，我该查什么？”
程枭没接话，朝后一挥手。
四个打手围上来，两前两后，堵死了退路。其中一人手里还拎着根铁链，哗啦一声甩在墙上。
齐砚扫了一眼，心里有数。
这些人动作僵，眼神飘，一看就是临时凑的局。程枭想吓人，但没打算真出人命——至少现在不想。
他抬手看了看表，17:26。
时间够用。
他忽然抬脚，把钱包踢出去。皮夹滑到中间，啪地弹开，几张红票子散出来。
“要钱？”他懒洋洋道，“拿去。”
打手们愣了半秒，其中一个弯腰去捡。另一个立刻推他：“你抢什么？”
“我先看见的！”
“放屁，谁捡归谁！”
声音陡然拔高。齐砚没说话，右手悄悄插进夹克口袋，拇指在手机屏上一划——金色符文闪现，**虚隙刻录·剥离：愤怒**。
他脑中一段记忆瞬间抽离，封入虚隙。那是上周在地下拳场，被人背后捅刀时的暴怒。画面、心跳、肌肉绷紧的反应，全被剥离。他脑子里空了一瞬，像被人抽了根神经。
但下一秒，那股怒意没消失。
它顺着虚隙的缝隙，像电流一样，冲进了巷子里那群人。
打手A突然瞪眼，一拳砸向B：“你他妈上次就坑我！”
B懵了：“你发什么疯？”
“少装！钱呢？你说好分我的！”
“谁他妈跟你分钱！”
两人扭打在一起。旁边C想劝，反被A一脚踹中膝盖，惨叫一声跪地。D刚要冲上去，却被程枭一把拽住：“别动！不对劲！”
齐砚动了。
他后退两步，踩上墙边废弃的货箱，翻身就往上爬。动作干净利落，连鞋都没蹭脏。
底下已经乱成一团。
A骑在B身上猛捶，嘴里喊着“兄弟背叛”“钱被吞了”；C抱着膝盖骂娘，D想拉架却被误伤，反手给了C一肘。程枭站在外围，脸色变了。
他抬头看向墙头，齐砚已经翻过去，身影消失在另一侧。
“追！”程枭吼。
没人动。
四个打手打得鼻青脸肿，全是旧怨翻出来，谁也不服谁。程枭冲上去踹了一脚，结果A反手就给他一拳，打得他踉跄后退。
他捂着脸，眼神阴下来。
这不对。
这些人平时没这么不经劝。他们现在打的，根本不是眼前的人——而是记忆里的仇家。
他盯着齐砚消失的墙头，咬牙：“你搞什么鬼……”
齐砚落地时脚下一滑，踩到水坑。他没停，拔腿就跑。两百米外是主街，有监控，有行人，安全。
但他刚冲出十米，后颈猛地一刺。
像针扎进骨头，又像烧红的铁丝捅进皮肉。他闷哼一声，手本能地按上去，却摸不到伤口。皮肤完好，但那股痛感直钻脑髓，连带左眼尾一阵发烫。
星图纹路又闪了。
这次不是一闪而过，而是持续跳动，像信号不良的灯。
他靠在电线杆上喘气，手指压住后颈，试图压住那股刺痛。可虚隙在震，不是反噬那种钝痛，而是内部撕裂般的抽搐。他脑中那个封存记忆的界面开始晃动，像是有东西在撞击边界。
他咬牙，掏出手机，屏亮的瞬间手指都在抖。
快速输入指令：“查程枭今晚行动记录，追本溯源。”