他又把手插回裤兜。
第九百零七步，他看见货场东墙。
灰砖砌成，高三米，墙头嵌着碎玻璃，映着最后一点余光。墙根下有片阴影，长条形，刚好能蹲一人。他走过去，站在阴影边上，没进去，低头看。
地上有深深的车轮印，泥还是湿的，是今早运煤车压的。他用鞋尖拨了拨，泥松软，未干。
他直起身，抬头看墙。
墙缝里长着几根野草，枯黄纤细，风吹即晃。他盯着其中一根，看它摇了五下，才移开视线。
他从裤兜掏出糖纸残片，摊在掌心。纸皱，焦边，背面的字已被汗水泡得模糊。他没看字，将纸揉成一团，拇指一捏，缩成豆粒大小。
他抬手，朝墙根一弹。
纸团飞出，落入阴影深处，不见了。
他没再看，转身往回走。
天色更暗，街边路灯陆续亮起，先是昏黄，继而转为惨白。他经过一家修表铺，橱窗映出他半个身影——工装裤，旧棉袄，头发短而硬，下巴带着胡茬。他没停，也没多看。
路过菜市场，摊子已收，地上剩几片白菜帮子，随风打转。他绕过去，右脚避开烂叶，左脚踏上青砖。砖面滑，脚踝微歪，他稳住，继续走。
他回到城西老茶馆附近，没进去，站在巷口一棵槐树下。
树皮皲裂，树干歪斜，树枝朝南伸展。他抬头看了两秒，抬手从树杈间取下一样东西。
是个空鸟窝，巴掌大小，用草和麻绳编成，底下垫着几根褪色的红布条。他掂了掂，很轻。他没扔，也没揣兜，只用拇指和食指捏着，垂在身侧。
他站着，不动。
一辆自行车骑过，铃铛响了两声，清脆。骑车的是个穿蓝布衫的姑娘，车后绑着竹筐，装着青菜。她没看他，目视前方，车轮碾过碎石，沙沙作响。
周大龙没眨眼。
他就站着，手里捏着空鸟窝，指腹摩挲着粗糙的草茎。
槐树叶开始飘落，一片，两片，无声无息，落在他肩上，又滑下。
他没掸。
远处传来打更声，“咚——咚——”，两下。他数了，七点整。
他抬脚，往南码头走。
这次走得快了些。
第一千零三十六步，他拐进一条更窄的巷子。两边墙高，头顶只剩一线天，灰蓝已转为墨色。他没开灯，也没摸黑，只盯着脚下——青砖缝里的碎瓦片泛着微光。
他数着砖缝走。
第一千一百零二步，他停下。
巷子尽头是堵死墙，墙下堆着几只空木箱。他走过去，蹲下，掀开最上面那只箱子的盖子。
箱子里什么都没有，只有一层薄灰。他伸手，从箱底摸出一个布包。布是深蓝色，洗得发白，边角磨出了毛边。他解开绳子，里面是一副旧手套，帆布面，指节加厚皮，拇指和食指处磨得发亮。
他把手套戴上。先左手，再右手。戴得很慢，每一根手指都套好。他活动下手，握拳，松开，再握。
手套很合手。
他把布包塞回箱底，盖上盖子，站起来。
他没看那堵墙，转身原路返回。
第一千一百六十七步，他回到槐树下。
树影更浓，几乎吞没了树干。他站着，不动。
一只野猫从墙头跃下，落地无声，瞥他一眼，尾巴高竖，钻进对面门洞。
他没赶。
他就站着，手垂着，戴着那副旧手套。
天彻底黑了。
路灯全亮，光晕一圈圈散开，照在青石板路上，泛着冷白。他抬脚，往南码头走。
这次他没数步子。
他走得稳，肩不晃，背不驼，裤脚扫过小腿，发出轻微的“沙沙”声。
他经过一家锁匠铺，门关着，门板上贴着“配钥匙，修锁，全天候”。他没看，直接走过。
经过一家杂货铺，店里亮着灯，玻璃罐里装着瓜子、糖、盐。他没停，也没买。
他走到南码头货场东墙根下时，天已全黑。
他没蹲，也没靠墙，就站在阴影外，离墙一臂远。
他抬手，从裤兜里拿出那颗糖。
糖还在，没化，硬，凉。
他剥开最后一层糖纸，放进嘴里。
甜味散开，比之前浓，带点果酸。
他没嚼，让它在舌根下待着。
他抬头，看向东墙。
墙头的碎玻璃在路灯下闪着光，像一排小眼睛。
他盯着其中一块，看了三秒，抬脚，走进阴影。
他蹲下，双手撑地，膝盖压着湿泥。泥软，没溅起。
他不动，就蹲着，嘴里的糖慢慢化开，甜味顺着喉咙滑下。
他听见远处传来一声汽笛，很长，很低，由近及远。
他没抬头。
他就蹲着，手撑在地上，指节抵着凉泥。
他舌尖顶了顶那颗糖，它滚到左边，又滚回来。
他不动。
他就蹲着，等。
等明早八点。
等有人来。