林砚本能抬臂格挡，后背却被狠狠划了一道。棉布衬衫撕裂，皮肤火辣作痛，血珠立刻渗了出来，顺着脊背往下流。
他闷哼一声，跌向墙角，手却死死按住胸前口袋。
黑衣人收刀，再次逼近，动作冷静，没有丝毫犹豫。
林砚喘着气，背靠墙壁，右手悄悄探进内袋，握住玉符。他不知道这东西为什么会引来袭击，也不知道它到底是什么，但现在唯一的依仗就是它。
玉符在他掌心发烫。
起初只是温热，几秒后热度骤升，像一块烧过的铁贴在皮肉上。他差点松手，却硬生生忍住。
黑衣人举起刀，准备最后一击。
就在刀锋即将落下的一瞬，玉符猛然爆开一道暗青色光纹。
那光不刺眼，却极凝实，如蛛网般疾射而出，正中黑衣人胸口。那人连人带刀被掀飞，重重撞上书架，木架晃动，几册古籍砸落。他瘫在地上，面具裂开一道细缝，边缘翘起，但仍遮住面容。
修复室内陷入死寂。
林砚靠着墙，慢慢滑坐到地，手还攥着玉符。它不再发烫，纹路也停止了流动，恢复成最初的模样，灰绿无光，安静如石。
他低头看自己的手——指尖染了血，不知是自己的，还是蹭到了伤口。后背火辣辣地疼，衣服黏在皮肤上，一动就牵扯伤口。
他抬头看向那个黑衣人。
对方一动不动，胸膛还有起伏，显然没死，只是昏迷。
门外没有动静，走廊依旧安静。整栋楼仿佛没人察觉这里发生了什么。
林砚咬牙撑着地面，试图站起来，腿却发软。他扶住桌沿，视线扫过工作台——镊子掉在角落，毛刷散落，那本《论语》抄本被血滴沾染了一角，墨字晕开，像一朵暗红的花。
他忽然想起祖父临终前的话。
那天老人躺在病床上，枯瘦的手抓住他，声音很轻：“砚儿，玉符不能丢，也不能给别人看。要是它动了……你就别碰它。”
他当时以为是老人神志不清。
现在他知道，不是。
玉符动了。
而且，它认得他。
他靠着墙，喘息未定，耳朵捕捉着每一丝声响。空调还在运行，风吹动门缝下的纸片，沙沙作响。
他不敢松手。
玉符还在他手里。
门外，整座城市如常运转。车流声从远处传来，博物馆展厅里游客低声交谈，讲解员拿着扩音器走过长廊。
但在这间小小的修复室里，时间像是停住了。
林砚望着昏迷的黑衣人，望着染血的工作台，望着掌心那块沉默的玉符。
他知道，有些事已经变了。
他不再是那个只懂修书的人。
而现在，他只能等。
等外面的人发现异常，等警卫巡查，等救护车，等一切恢复正常。
可他也清楚——
正常，可能再也回不去了。