山风吹不散这片地狱的黏稠。
青儿躲在大石头后面，死死捂着嘴，眼泪流干了。
她看着自己的小姐。
那个嫌绣花针都重的小姐。
此刻，正和那个男人一起，把一具具尸体，扔下悬崖。
动作越来越熟练。
当最后一具尸体消失在云海中。
云笙浑身的力气被抽走，瘫坐在地上。
她摊开双手。
上面全是洗不掉的血污和泥垢。
昨天，这双手还在抚琴，在写诗。
现在，只配拖死人。
她忽然笑了。
笑声很低，在这死寂里，听着渗人。
叶秋途走过来，扔给她一个水囊。
“擦擦。”
云笙拔掉塞子，把水倒在手上，疯了似的搓洗。
血迹却顽固地渗在皮肤纹路里。
她放弃了。
抬头，看向叶秋途。
“铁牌。”
她的声音，又哑又稳。
叶秋途把那块黑色铁牌扔给她。
“认识？”
云笙接住，铁牌冰凉。
她盯着上面那个张牙舞爪的“张”字，身体猛地绷紧。
那不是思考，是一种刻在骨子里的、生理性的憎恨。
她嘴唇翕动，从牙缝里挤出两个字。
“张家。私盐贩子，城东布商。”
叶秋途眉梢一动。
他收回铁牌。
“走。”
他看了一眼天色。
“天黑前，必须下山。”
“去哪儿？”青儿牵着马，怯生生地问。
她不敢看叶秋途，更不敢看云笙。
“回家。”
云笙站起来，拍掉身上的尘土。
她的动作很平静。
好像刚才那个崩溃瘫坐的人，是另一个灵魂。
叶秋途解下一把从尸体上缴获的环首刀，连着刀鞘，扔了过去。
“拿着。”
云笙下意识接住。
刀很沉，坠得她手臂一沉。
“二小姐，风雅如今长在刀尖上。”叶秋途的声音没有温度。
“现在，它归你了。”
“想活，就学会用它杀人。”
云笙低头，看着手里的刀。
那冰冷的钢铁触感，让她感到前所未有的安心。
她抬起头。
脸上，是血污和疲惫都无法掩盖的，灿烂到森然的笑。
她用空着的那只手，掂了掂刀的重量。
然后，手臂一振，将那把沾过血的刀，指向了下山那条唯一的、被血染红的路。
那条唯一的下山路，被血染透了。
三个人，三匹马，走在黏稠的暗红色上。
马蹄落下，发出沉闷的“噗嗤”声，像踩在烂泥里。
没人说话。
空气里，只有马匹不安的响鼻，和青儿无法抑制的、细微的抽噎。
云笙骑在马上，腰间挂着那把沉重的环首刀。
刀鞘一下一下地，撞击着她的腿。
每一次撞击，都像在提醒她。
提醒她仙人洞前发生的一切。
她没有去扶那把刀。
她只是挺直了背，让身体去习惯那种冰冷、坚硬的触感。
这比习惯琴弦的柔软，要快得多。
叶秋途骑在最前面。
他没有回头，耳朵却捕捉着身后的每一个动静。
青儿的哭声。
云笙平稳的呼吸声。
还有那把刀，撞击骨肉的闷响。
他心里那块叫“责任”的石头，又重了几分。
走了不到一里路，叶秋途猛地勒住马。
他翻身下马，伏在地上，耳朵贴着地面。
青儿吓了一跳，哭声都憋了回去。
云笙也停下马，看着他。她的手里，不知何时已经握住了刀柄。
几秒后，叶秋途站起来。
“前面有马队。人不少。”他声音压得很低，“不是官兵。”