农景的脚步踩在枯叶上，发出细碎的响声。
风从林子深处吹过来，带着一股湿土和腐木的气息。他没停，也没回头，只是把背包往肩上提了提。那块碎片还在里面，贴着他的背，像一块烧红的铁片压在皮肤上。
他走到林间一块空地，四周树影交错，头顶的天被枝杈割成几块暗蓝。他解开卫衣拉链，把外套脱下来扔到一旁，露出瘦但线条分明的上身。右臂内侧的血纹已经淡了些，可每当心跳加快，那纹路就像活过来一样，沿着血管缓缓爬动。
他不想用它。
不是怕，是不甘。
凭什么？凭什么每次被人踩在脚底，就得靠点莫名其妙的东西救命？他要的是拳头能砸出坑、腿踢得断石碑的本事，不是等什么血脉觉醒来翻盘。
他站定，摆出淬体拳的第一式，双拳收于腰侧，呼吸放慢。
一拳打出，空气嗡了一声。
第二拳，肩膀发酸。
第三拳，手臂上的纹路猛地一跳，他咬牙，硬生生把动作做完。汗水顺着额角滑下，在下巴尖凝聚，啪地滴进泥土。
他不停。
一招接一招，越打越快。肌肉开始颤抖，肺像破风箱一样拉扯着，可他还是打。每一拳都像是冲着南宫云天的脸去的，冲着广场上那些笑声去的，冲着自己这么多年忍下来的憋屈去的。
“轰！”
最后一记崩拳砸出，掌缘劈在空气中，发出脆响。他僵在原地，胸口剧烈起伏，鼻腔里全是血腥味。膝盖一软，差点跪下去，但他撑住了，用手撑住大腿，低头喘气。
脑子里全是画面。
高台上的红毯卷起。
南宫倩攥紧的袖口。
南宫云天那句“废物就是废物”。
他抬起头，盯着前方虚空，眼白里布满血丝。
再来。
他重新摆架势，动作比刚才更重。拳风带起落叶，一圈圈在他脚下旋转。可体力已经在透支，第三遍还没打完，小腿突然抽筋，整个人踉跄一步，单膝磕在地上。
他撑着地面，指节发白。
不走。
不能停。
他慢慢站起来，继续打。哪怕动作已经开始变形，哪怕每一次出拳都像在撕自己的筋骨。
就在这时，背后传来树叶被踩断的声音。
很轻，但连着三声，间隔一致。
他猛地收势，转身。
三个黑衣人已经站在三面树影下，呈三角围住他。脸上蒙着黑巾，只露出眼睛，手里握着裹了铁条的橡胶棍，棍头还泛着金属冷光。
没人说话。
农景盯着他们，喉咙干得发痛。他没问“你们是谁”，也没喊“想干什么”。他知道答案。
他慢慢后退半步，双脚拉开马步，双拳抬起护住中线。
左边那人动了。
一棍横扫，直奔他脖颈。
农景偏头躲过，耳畔风声炸响。他顺势前冲，一记直拳砸向对方面门。那人抬臂格挡，橡胶棍顺势下滑，狠狠敲在他手肘关节上。
“咔。”