扎里尔瞳孔微缩。
这根本不是什么现代科技，这是“终焉庭园Ⅰ型”的原始符文，是他在成为审判天使长之前，还在设计神罚兵器时的草稿。
布鲁斯·韦恩到底是从哪搞到这图纸的？
或者说，这也是“剧本”的一部分？
他不再犹豫，一步跨入坑底，弯腰拾起那枚徽章。
指尖触碰金属的瞬间，那种熟悉的冰冷感让他精神一振。
他抬起右手，一滴晶莹剔透、散发着微光的启明之露顺着指尖滑落，滴在荆棘符文的正中央。
嗡——
不是声音，是震动。
这震动顺着扎里尔的手臂瞬间传遍全身，紧接着，通过某种无法被阻断的量子频率，与全球七个“沉默症候群”的高发点产生了共鸣。
咚。咚。咚。
无数微弱却坚定的心跳声，跨越了大洋和陆地，汇聚在他的耳膜上。
就像有无数个被困在躯壳里的人，正隔着无尽的虚空，绝望却有力地握紧了拳头，敲击着囚笼的铁栏。
“教父，看来你捅了个大娄子。”
康斯坦丁那个总是带着宿醉感的嗓音，顺着耳后的骨传导植入器钻了进来，背景音里满是刺耳的警报声和键盘敲击声，“就在你刚才激活那玩意儿的瞬间，大都会的防空系统瘫痪了整整三秒。有人在帮我们清场，署名是‘灰帽二代’。但我打赌，那绝对不是那个坐轮椅的红发妞。”
扎里尔没回应，他猛地抬起头，看向哥谭市政厅的方向。
那里的黑水正在退去，露出了像烂疮一样裸露在外的地下管网入口。
而在那个入口上方的水泥横梁上，一个人影正单膝跪地。
夜翼，迪克·格雷森。
这只从马戏团飞出来的蓝鸟此刻看起来狼狈不堪，那身引以为傲的制服被撕开了好几道口子。
他手里反握着一把粗糙的铁钉匕首，狠狠插进水泥缝隙里，整个身体绷成了一张拉满的弓。
蓝色的电弧在他身上乱窜，他在用自己的身体做导体，死死压制着脚下那最后一个还在试图尖叫的低语节点。
痛苦让他整张脸都在抽搐，但他还是抬起了头，隔着漫天的雨幕和数百米的距离，精准地找到了扎里尔的位置。
那一瞬间，两人都没有说话。
在这个该死的城市里，语言是最廉价的垃圾。
夜翼深吸一口气，嘴唇无声地开合了几下。
扎里尔读懂了那个口型，简单，直接，带着一股破釜沉舟的决绝。
“这次……我选你。”
扎里尔扯了扯嘴角，露出一抹没有任何温度的笑意。
连那个总是把“不杀原则”挂在嘴边的第一代罗宾都学会选边站了，看来这世道确实没救了。
他握紧手中的徽章，转身看向哥谭东区那片被黑暗彻底笼罩的废墟。
那里没有灯光，安静得像是一座巨大的坟墓，只有徽章上的荆棘符文正在发烫，指引着那个最终坐标。
“那就别死了，小鸟。”
扎里尔切断了通讯，迈开步子，朝着那片死寂的黑暗走去。